Oscar Wilde

Él no llevaba su capa escarlata,
porque la sangre y el vino son rojos,
y sangre y vino había en sus manos
cuando lo hallaron con la muerta:
la pobre mujer a quien él amaba
y a quien mató en su cama.

Caminaba entre los reclusos
con un traje de gris gastado;
llevaba una gorra de cricket en la cabeza,
y su paso parecía alegre y ligero;
mas yo nunca vi a un hombre mirar
con tan anhelante mirar al día.

Nunca vi a un hombre mirar
con tan ansiosos ojos
a aquella pequeña tienda azul
que los presos llaman cielo,
y a cada nube flotante que pasaba
con sus velas de plata libre.

Y sin embargo, cada hombre mata lo que ama,
que todos oigan esto decir:
unos lo hacen con una mirada amarga,
otros con una palabra halagüeña;
el cobarde lo hace con un beso,
¡el hombre valiente con una espada!

Pisad suavemente, que ella está cerca
bajo la nieve;
hablad en un suspiro, que ella oye
las margaritas crecer.

Toda su cabellera dorada
está manchada de orín;
ella, que era joven y hermosa,
ha caído en el polvo.

Lirio y lirio, blanca y dorada,
apenas una mujer era;
si la muerte no la hubiera tocado,
habría crecido en gracia.

La losa del ataúd, la pesada piedra,
pesan sobre su pecho;
mi corazón se quiebra a solas:
ella está en reposo.

Paz, paz: ella no puede oír
ni lira ni plegaria;
toda mi vida está enterrada aquí:
Dios tenga piedad de ella.

¿Acaso a la deriva de mi propio anhelo
he roto el cordón de perlas de mi juventud?
¿He dejado que una mano ociosa tañera
todas las cuerdas de mi espíritu apasionado?

Ciertamente hubo un tiempo en que mi vida
era un instrumento afinado al cielo,
dispuesto a vibrar con el acorde más puro
de la verdad, del saber y del honor.

Hoy he perdido el rumbo soberano:
me rendí al encanto efímero del día,
a la máscara de sol y a la risa mundana.

Mas a veces, en el silencio del dolor lejano,
recuerdo la corona de virtud y guía,
y lloro por el alma que vendí tan vana.

A menudo los cantos de los poetas antiguos
me han traído el consuelo de una eterna belleza;
he caminado con Dante por la selva oscura
y contemplado el fuego del empíreo luciente;

he escuchado a Milton en su solemne altura
cantar la pérdida del Paraíso sagrado;
y con Keats he bebido en la copa más pura
el vino del dolor en verso cincelado.

No me deslumbra el oro ni el poder mundano:
mi reino es el alcázar del noble pensamiento,
donde el Arte redime la miseria humana

y alza sobre las sombras del mortal tormento
el templo de hermosura soberana y lejana,
que vence a las mudanzas del viajero viento.

El más dulce cantor de nuestra estirpe inglesa
descansa aquí, bajo las lágrimas de Roma;
la hierba de la primavera recién asoma
sobre la losa que cubrió su juventud presa.

«Cuyo nombre fue escrito en el agua», reza
el amargo epitafio que su labio aroma;
mas no en el agua: en mármol que jamás se doma
grabó su lira inmortal la excelsa belleza.

Llora, sauce del valle; gime, brisa callada;
que aquí yace el mancebo que amó la luz divina:
su corazón descansa de la herida amarga,

y mientras Febo brille en la etérea colina,
su verso vivirá con llama venerada
más allá del olvido y la mortal ruina.