Victor Hugo

Mañana al alba, a la hora en que el campo blanquea,
partiré. Mira, sé que me esperas.
Iré por el bosque, iré por la montaña;
no puedo permanecer lejos de ti por más tiempo.

Caminaré con los ojos fijos en mis pensamientos,
sin ver nada fuera, sin oír ningún ruido,
solo, desconocido, con la espalda encorvada, las manos cruzadas,
triste, y el día para mí será como la noche.

No miraré ni el oro de la tarde que cae,
ni las velas a lo lejos que bajan hacia Harfleur;
y cuando llegue, pondré sobre tu tumba
un ramo de acebo verde y de brezo en flor.

La tumba dijo a la rosa:
—De las lágrimas que la aurora riega en ti,
¡flor del amor!, ¿qué haces?
La rosa dijo a la tumba:
—¿Qué haces tú de lo que cae
en tu abismo abierto para siempre?

La rosa dijo: —Tumba sombría,
de esas lágrimas hago en la sombra
un perfume de ámbar y miel.
La tumba dijo: —¡Flor que gimes!,
de cada alma que me llega
hago un ángel para el cielo.

En el estío, cuando el día huye, cubierto de flores
la llanura derrama a lo lejos un perfume embriagador;
los ojos cerrados, el oído entreabierto a los rumores,
se reposa en un sueño transparente y ligero.

Los astros son más puros, la sombra parece mejor;
una vaga claridad tiñe la cúpula eterna;
y el alba dulce y pálida, esperando su hora,
parece toda la noche errar en el fondo del cielo.

¡Oh, cuántos marineros, cuántos capitanes
que partieron alegres a lejanas travesías,
se han desvanecido en estos horizontes lúgubres!
¡Cuántos han muerto, dura y triste suerte,
en un mar sin fondo, en una noche sin estrellas,
sepultados para siempre en el abismo ciego!

¡Cuántos patrones muertos con toda su tripulación!
El océano ha pasado sobre sus vidas rotas;
ningún rumor revela su lecho de naufragio.
Nadie sabe sus nombres en el playón desierto;
sólo el viento, cuando rueda sobre las olas sombrías,
entona un largo aullido sobre su tumba abierta.

Ahora que mi juventud se apaga
y veo la barca del tiempo que naufraga,
vengo a sentarme a la orilla del mar,
a escuchar a las olas sollozar.

Miro al viento barrer la hierba seca;
todo pasa, el amor se vuelve queja;
mas en el fondo del confín postrero,
donde se apaga el sol en el sendero,

siento una paz inmensa que desciende:
la muerte es sólo el velo que suspende
la fatiga del hombre y su dolor,
para abrirle los brazos al Creador.