William Shakespeare

¿A un día de verano te he de comparar?
Tú eres más adorable y más templado:
ásperos vientos deshojan los brotes de mayo
y el plazo del verano es harto breve.

A veces con exceso brilla el ojo del cielo,
y a menudo su tez dorada se oscurece;
y toda hermosura alguna vez declina,
despojada por el azar o el curso de la naturaleza.

Mas tu eterno verano jamás se marchitará,
ni perderás la posesión de esa belleza tuya;
ni la Muerte se jactará de que vagas en su sombra,
cuando en versos eternos crezcas en el tiempo.

Mientras los hombres puedan respirar y los ojos ver,
tanto vivirá este canto, y te dará vida a ti.

No consienta jamás en que se oponga impedimento
a la unión de almas verdaderas: amor no es amor
si se altera cuando una alteración encuentra,
o si se inclina a alejarse cuando el otro se aleja.

¡Oh, no! Es un faro inmóvil y eterno,
que contempla las tempestades y no se estremece jamás;
es la estrella para toda barca errante,
cuyo valor se ignora aunque su altura se mida.

El amor no es juguete del Tiempo, aunque los labios y mejillas
de rosa caigan bajo el compás de su hoz curva;
el amor no se altera con sus breves horas y semanas,
sino que resiste firme hasta el borde del juicio final.

Si esto es un error y se demuestra en mí,
yo nunca escribí nada, ni nadie amó jamás.

En mí contemplarás aquella estación del año
en que las hojas amarillas, pocas o ninguna, cuelgan
de aquellas ramas que tiemblan contra el frío:
arcos en ruina donde recién cantaban las aves.

En mí contemplas el crepúsculo de aquel día
que tras ponerse el sol se desvanece en el poniente;
el cual la noche negra poco a poco arrebata,
segundo ser de la Muerte, que sella todo en reposo.

En mí contemplas el resplandor de aquel fuego
que sobre las cenizas de su juventud yace,
como en el lecho mortal donde debe extinguirse,
consumido por lo mismo que lo nutría.

Esto percibes tú, y ello hace tu amor más fuerte,
para amar bien a aquello que pronto habrás de perder.

Cuando, en desgracia con la fortuna y los ojos de los hombres,
lloro a solas mi estado de proscrito,
y perturbo al sordo cielo con mis quejas vanas,
y me miro a mí mismo y maldigo mi destino,

deseando ser semejante a aquel más rico en esperanzas,
con sus facciones dotado, o con sus amigos rodeado,
envidiando el arte de este hombre y el alcance de aquel otro,
con lo que más disfruto menos satisfecho:

sin embargo, en estos pensamientos casi despreciándome a mí mismo,
por ventura pienso en ti, y entonces mi espíritu,
como la alondra al romper el alba que se eleva
de la tierra sombría, canta himnos a las puertas del cielo:

pues acordarme de tu dulce amor tal riqueza me aporta,
que no cambiaría mi estado con el de los reyes.

Cansado de todo esto, por la muerte apacible clamo:
por no ver al mérito mendigando un mendrugo,
y a la más nula vanidad vestida de gala,
y a la fe más pura tristemente traicionada,

y al honor dorado vergonzosamente desplazado,
y a la casta doncella brutalmente mancillada,
y a la recta perfección censurada injustamente,
y a la fuerza rendida ante la autoridad coja,

y al arte amordazado por el poder censor,
y a la necedad docta controlando al sabio,
y a la verdad simple llamada simpleza,
y al bien cautivo sirviendo al mal dominante.

Cansado de todo esto, de todo esto me iría,
si no fuera porque al morir, dejaría a mi amor solo.