Rosalía de Castro

Cando penso que te fuches,
negra sombra que me asombras,
ó pé dos meus cabezales
tornas facéndome mofa.

Cando maxino que es ida,
no mesmo sol te me amostras,
i eres a estrela que brila,
i eres o vento que zoa.

Se cantan, es ti que cantas;
se choran, es ti que choras;
i es o marmurio do río,
i es a noite i es a aurora.

En todo estás e ti es todo,
pra min i en min mesma moras,
nin me abandonarás nunca,
sombra que sempre me asombras.

Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,
ni la onda con sus rumores, ni con su brillo los astros:
lo dicen, pero no es cierto; pues siempre que yo paso,
de mí murmuran y dicen:
—Ahí va la loca, soñando
con la eterna primavera de la vida y de los campos,
y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,
y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

—Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,
mas yo prosigo soñando, ¡pobre, incurable sonámbula!,
con la eterna primavera de la vida que se apaga
y la perenne frescura de los campos y las almas,
aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

Adiós, ríos; adiós, fontes;
adiós, regatos pequenos;
adiós, vista dos meus ollos,
non sei cándo nos veremos.

Miña terra, miña terra,
terra donde me eu criei,
hortiña que quero tanto,
figueiriñas que prantei.

Prados, ríos, arboledas,
pinares que move o vento,
paxariños piadores,
casiña do meu contento:

¡adiós para sempre adiós!
Voume chorando e sen calma,
que me levan desta terra
arrincándome do alma.

A través del follaje espeso
que se estremece al soplo de la brisa,
busco en vano el rayo de la risa
que ayer brillaba en mi penoso exceso.

Todo es sombra y silencio en la arboleda;
las aguas del Sar murmuran su tristeza;
la juventud huyó con su belleza
y sólo el frío del dolor me queda.

¡Árboles viejos que me visteis niña!
Guardad el secreto de mi llanto esquivo;
que en este valle donde el alma riña
con el rigor del desengaño vivo,
sólo el sepulcro de sosiego aliña
la amarga espina del mortal cautivo.

Hora tras hora, día tras día,
entre el cielo y la tierra que gime,
pasa la vida con monotonía
y el peso del alma nos oprime.

¿Adónde vamos? ¿De dónde venimos?
Nadie responde a la pregunta inquieta;
en la penumbra del dolor nacimos
para apagar la llama del poeta.

Corre la fuente con cantar quejoso,
cae la hoja en el otoño helado;
y en el mutismo del confín reposo,
esperando el término ignorado
donde halle el pecho de fatiga undoso
el dulce olvido del pesar pasado.