Marcial

Las cosas que hacen más feliz la vida, jocundo amigo Marcial, son éstas: riqueza no adquirida con fatiga, sino heredada; tierra no ingrata, hogar continuo encendido; ningún pleito, toga rara vez vestida, mente tranquila; fuerzas de hombre libre, cuerpo sano; prudente sencillez, amigos iguales; mesa sin artificio, convivencia fácil; noche no ebria, mas libre de cuidados; lecho no triste, y sin embargo honesto; sueño que haga breves las tinieblas; querer ser lo que eres y no preferir nada más; no temer el último día, ni desearlo.

Si buscas un amigo verdadero,
no mires el banquete ni el ropaje;
busca quien no doblegue su coraje
ni venda por favores su sendero.

Aquel que en la desdicha da su mano,
que calla tus flaquezas con mesura,
y que en la adversidad no busca usura
ni lisonjea al poderoso vano:

ése es amigo. Guárdalo en el pecho
como sagrada joya sin mancilla;
que en Roma abundan parasitas bocas,

mas quien comparta tu modesto lecho
con fe sincera y sin doblez sencilla,
es puerto fiel entre las fieras rocas.

«Mañana viviré», dices, Póstumo, siempre:
¿cuándo llega ese día venturoso?
¿Cuán lejos queda? ¿Dónde está el reposo
que en tus palabras de mentira emprendes?

¿Vive acaso en los partos o en Armenia?
Ese mañana cuenta ya los años
del mismo Príamo y sus desengaños:
¿a qué precio se compra su clemencia?

«Mañana viviré». Vivir mañana
ya es tarde, Póstumo; el sabio verdadero
vivió ya ayer con la virtud ufana:

aprovecha la luz del sol señero,
que mientras dudas con tardanza vana,
huye la vida en el tropel ligero.

Te quejas, Cinna, de tu suerte escasa;
dices que nada tienes en la vida:
no tienes queja que sea consentida,
pues si nada posees en tu casa,

nada tampoco temerás perder.
No temes al ladrón en medianoche,
ni al fuego devorador con su derroche,
ni al mar bravío que te pueda hundir.

La verdadera mengua y servidumbre
es la codicia que jamás reposa,
esclavizada al oro y a la cumbre:

dichoso el pobre de templanza hermosa
que no envidia la púrpura y lumbre
y halla en lo poco la paz más gloriosa.

Estos libritos que en el orbe entero
lee el centurión en áspero campamento,
y que en Britania con afán contento
repiten damas y zagal austero:

no nacieron de púrpura ni oro,
sino de ingenio libre y agudeza;
poco me importa la hinchada alteza
de quien pretende vanidad por lloro.

Canto la vida, la verdad del hombre,
sus risas, vicios y flaquezas varias;
cuando se borre del tirano el nombre

y caigan tumbas de arrogancias raras,
seguirá vivo mi modesto renombre
en los alegres labios de las aras.