Lucano

Guerras más que civiles cantamos por las llanuras de Emacia, y la legalidad entregada al crimen, y a un pueblo poderoso que volvió su brazo victorioso contra sus propias entrañas; los ejércitos hermanos confederados en la matanza, rotas las leyes del orbe entero, y los pendones frente a los hostiles pendones, las águilas iguales y las armas amenazando a las armas.

¿Qué furor, oh ciudadanos, qué tanta licencia de espadas os llevó a ofrecer vuestra sangre a pueblos enemigos?
Cuando debíais despojar a la orgullosa Babilonia de los trofeos latinos que aún retiene, quisisteis celebrar victorias que no admiten ningún triunfo.

La causa de los vencedores plugo a los dioses; pero la de los vencidos plugo a Catón.

Expiró aquel varón cuya fortuna
alzó a Roma a la cumbre de la tierra;
honesto en paz, templado ante la guerra,
no codició corona ni coluna.

Sirvió a las leyes con modesta cuna,
mandó a legiones sin soberbia fiera,
y si rigió la patria vencedora,
fue con decoro que al tirano inmuna.

Murió traicionado en la ribera egipcia,
mas libre de cadenas y mancilla;
su nombre brilla en la inmortal memoria,

mientras la espada de la vil perfidia
rinde a los pies del césar la cuchilla
y mancha el triunfo de romana gloria.

No consultó Catón los oráculos vanos
ni quiso interrogar al bronce mudo;
con firme voz y corazón desnudo
habló a las tropas de valor romanos:

«¿Qué hemos de preguntar? ¿Si es más glorioso
morir en armas que vivir serviles?
¿Si el bien perece ante tiranos viles
o si la muerte vence al poderoso?

Dios habita en nosotros: su mandato
grabado está en el fondo de la mente;
no necesita templos ni cenizas

para dictar al hombre su contrato:
cumplir el deber con la razón ardiente
y encarar sin temor las amarguras.»

Por arenas que hierven bajo el rayo
de un sol de plomo y abrasado fuego,
marcha Catón sin vacilar ni ruego,
sin consentir al cuerpo algún desmayo.

No bebió agua mientras el postrero
soldado no calmó la boca seca;
guía a pie firme, la armadura en rueca,
héroe ejemplar de la virtud de acero.

Entre víboras, polvo y torbellinos
forjó la gloria de morir invicto;
que la virtud resplandece más pura

cuando soporta ásperos caminos,
sin doblar la cerviz ante el edicto
de la ciega y mudable desventura.

Pisa las ruinas del ilíaco suelo
sin advertir que bajo el pie camina
el polvo ilustre de la edad divina:
un montículo verde es el modelo

del sepulcro de Héctor; un riachuelo
es el Janto de lumbre cristalina.
Todo es silencio donde fue la ruina,
todo ceniza bajo el mudo cielo.

¡Oh sacro y noble ardor de la poesía,
que salvas las hazañas del olvido!
Troya revive en el cantar hendido:

la fama vence a la materia fría,
y mientras dure de las musas guía,
nada en la noche quedará hundido.