Juan Arolas

En el harén perfumado donde el agua cae risueña, la hermosa sultana sueña con su patria y su heredad.

Llora en su cárcel de seda, entre tapices de oriente, y quema su blanca frente el fuego de la soledad.

«¡Ay, quién me diera las brisas de mi verde Andalucía, donde cantando vivía libre como el ruiseñor!

Que no quiero aquestas joyas ni el favor del soberano:
¡quiero el beso soberano de mi perdido primer amor!».

En las orillas del Genil sombrío
donde murmura la corriente quieta,
vaga llorando el alma del poeta
por el amor que convirtióse en frío.

Mira las torres del morisco bío,
mira la luna en la arboleda escueta,
y al son del agua que a la paz inquieta
tiende sus ayes con amargo brío.

¡Ay, quién volviera a la sazón primera
cuando en tus brazos el vivir reía
sin conocer la soledad severa!

Hoy sólo queda la memoria mía,
como una flor que mustia en la ribera
mira la tarde terminar sombría.

Tras la celosía del dorado alcázar
mira cautiva la gentil sultana;
suena en las fuentes la risueña diana
mientras las horas en zozobra pasan.

Viste de sedas, de rubíes y gasas,
mas suspirando por su tierra hispana
deja correr la lágrima temprana
por las mejillas que el pesar abrasa.

¿De qué le sirve el plácido reposo
en los jardines del serrallo ameno
si el pecho extraña la natal verdura?

Llora en secreto su martirio ansioso,
y ante la sombra del tirano ajeno
calla la queja de su honda amargura.

Con su laúd al cuello y paso lento
cruza el castillo de la dama esquiva;
tiembla la cuerda de armonía viva
al dulce impulso de su fiel lamento.

Canta el amor, el noble sentimiento,
la fe jurada que en el alma estriba,
y hacia la reja donde el lirio arriba
manda el mensaje del cantar al viento.

Ábrese el mirador; la hermosa escucha
el himno puro de lealtad constante,
y en su mirar que conmovido lucha

prende la lumbre del fervor amante:
que no hay muralla en la guerrera lucha
que cierre el paso al trovador errante.

Cándida reina del pensil lozano,
nacida al beso del albor de mayo,
no temas nunca del ardiente rayo
la llama dura en el vergel galano.

Dobla tu cáliz ante el soplo vano,
guarda el perfume sin sufrir desmayo,
que en tu pureza celestial desmayo
la vil sospecha de dolor tirano.

Flor del recato, imagen del alma pura
que no salpica la terrena huella:
brilla en el cáliz de tu casta albura

como en el cielo solitaria estrella,
y enséñale al mortal en su locura
cuán deleitosa es la virtud más bella.