José María de Heredia

Como un vuelo de gerifaltes fuera del charco natal, fatigados de llevar su miseria orgullosa, desde Palos de Moguer, capitanes y soldados partían, ebrios de un heroico y brutal sueño.

Iban a conquistar el fabuloso metal que Cipango madura en sus minas lejanas, y los vientos alisios curvaban sus velas hacia los bordes oscuros del mundo occidental.

Cada anochecer, esperando un epílogo dorado, la fosforescencia del mar miraban con asombro; y en la proa de sus blancas carabelas,

miraban subir en un cielo jamás hollado hacia un horizonte nuevo y sin sosiego, estrellas desconocidas en el fondo de la noche.

Un soto umbrío donde el arroyo calla
guarda el secreto de la linfa clara;
la hiedra teje su flexible jara
y en leve espuma el manantial restalla.

Allí las ninfas de cintura gaya,
huyendo el fuego que la siesta exhala,
desatan trenzas que el jazmín regala
y entran desnudas a la fresca playa.

Risas argentas por el bosque suenan;
un fauno espía tras el tronco añoso,
y al ver los cuerpos que de luz se llenan,

contiene el soplo del aliento ansioso,
mientras las aguas cándidas serenen
la ardiente sed del inmortal reposo.

Bajo el mar donde el sol apenas brilla
arde un bosque de pórfido y de grana,
selva marina donde el agua mana
y en mil reflejos de cristal vacila.

Misteriosa legión se desliza tranquila:
peces de escamas de oro y de amatista,
cuya blancura la corriente alista
entre las ramas de la viva orilla.

Allí descansan en abismo inmenso
los monstruos vagos de la noche hondura,
mientras arriba, en el espacio terso,

el viento agita la marina holgura,
sin turbar el palacio y el incienso
del mudo reino de coral y albura.

Junto a las fuentes del palacio moro
lloran cautivas de lejana tierra;
en sus pupilas la nostalgia encierra
campos nativos y su antiguo lloro.

Cantan al son del pautador sonoro
cantares dulces de su patria y sierra,
mientras la tarde en el confín se encierra
tiñendo el mármol con reflejos de oro.

Vano es el lujo de la regia sala,
vana la seda y el tapiz bordado;
el corazón cautivo sólo exhala

el triste anhelo del hogar sagrado,
y entre perfumes y cendal de gala
llora la herida de un amor tronchado.

De bruñido metal y empuñadura
forjada al fuego del cincel sagrado,
duerme la espada del rey denodado
en la penumbra de la cripta oscura.

Rojas gemas realzan su hermosura,
mas ya no hiere al enemigo osado;
el brazo fuerte que la hubo empuñado
polvo es del tiempo y de la sepultura.

Símbolo mudo de una edad de gloria,
su acero terso no conoce herrumbre;
mas ya no escucha el grito de victoria

ni la trompeta en la marcial costumbre:
sólo es destello en la inmortal memoria,
luz de heroísmo que apagó su lumbre.