José Eustasio Rivera

Bajo el ardiente sol de la llanura despierta el buey cansado de la faena; el río inmenso con su curso llena el verde seno de la selva oscura.

Ruge el caimán en el playón dormido, alzan los garceros su blanco vuelo; y en el confín ardiente de este suelo, se pierde el horizonte en un gemido.

¡Oh tierra de promisión sagrada y brava, donde la vida en su vigor revienta y la liana gigante al roble traba!

Aquí la selva indómita alimenta la raza viril que con ardor avanza a coronar su sueño de esperanza.

Sueltos en las sabanas dilatadas,
relinchan con furor los potros fieros;
tiemblan los pastizales monteros
bajo el trueno marcial de sus pisadas.

Vuelan al viento crines desgreñadas,
saltan los ojos fúlgidos, ligeros,
y al sortear los troncos traicioneros
abren al aire el pecho y las miradas.

Nadie detiene el ímpetu salvaje:
ni la espuela del rudo domador,
ni el lazo ciego, ni el bramar del río;

libres son en el bárbaro paraje,
dueños de la intemperie y del verdor,
altivos reyes del salvaje brío.

Errante virgen del azul dormido,
vas derramando sombras en el llano,
como un suspiro del espacio vano
o un sueño blanco de candor vestido.

Coges del sol el oro desprendido
para teñir tu velo soberano,
y sobre el dorso del agreste pantano
lloras tu velo de cristal fundido.

Pasa tu forma rápida y ligera
dejando el valle fresco en su verdura,
y mientras huye tu beldad primera

hacia las cumbres de la roca pura,
siento que pasas como la quimera
que deja al alma soledad y hondura.

Lentamente cruzando la llanura
bajo el peso del yugo secular,
marchan los bueyes con compás sin par
hacia la noche de la selva oscura.

No hay en sus ojos queja ni bravura,
sino una honda calma de esperar;
oyen al paso el viento sollozar
y el grito sordo de la trocha impura.

Sufren el hierro, la fatiga, el fango,
con la paciencia de quien todo entiende
y sin rencor al sufrimiento atiende;

mientras arriba, en luminoso rango,
la tarde cae y el postrer relámpago
sobre sus testas dóciles suspende.

Bajo el ardiente beso del verano
se calcinó la ciénaga sombría;
no corre el agua en la quebrada fría
ni tiembla el junco en el playón lejano.

Pide la fiera con aullido insano
una gota de lluvia al mediodía,
y el árbol mustio, en su congoja impía,
tiende al zénit los brazos como un vano.

¡Agua!, solloza el pajonal sediento;
¡agua!, responde el carrizal tostado;
y en el mutismo del confín caldeado

sólo levanta el polvoroso viento
la sorda queja del dolor sangriento
de un bosque inmenso por el sol quemado.