Gabriel Bocángel

El humo que en el aire se desvanece, la sombra que huyendo la luz se escapa, el sueño que la noche callado tapa, y el arroyo que al mar veloz fenece:

todo esto en su curso se parece al hombre que de engaños viste capa; apenas de la cuna el paso grapa, cuando la losa fría ya le ofrece

el lecho del eterno desengaño.
¿De qué sirve el honor, la pompa, el traje, si en un soplo de viento todo espira?

¡Oh breve y peligroso peregrinaje, donde es el solo premio de este viaje saber que todo cuanto fue, fue ira!

Esta púrpura viva y rozagante
que ayer burlaba al sol en su esplendor,
hoy es ceniza pálida y doliente,
despojo triste del rigor mayor.

No fíes en la gracia que florece:
el tiempo vuela y su carrera apura;
la flor más bella en el ocaso muere
y en tierra para toda la hermosura.

Huidizo cristal de plata pura,
que entre las guijas vas cantando en paz;
en ti contemplo la fugaz figura
de esta existencia que se va fugaz.

Corres al mar y en el abismo mueres,
sin que te vuelva a ver la verde orilla;
así van los humanos placeres
hacia la tumba que el olvido sella.

Ciego viví de vanas ilusiones,
siguiendo un bien que en humo se deshizo;
adoré sombras y fingí pasiones
cuyo recuerdo el corazón maldijo.

Hoy que la luz del desengaño alumbra
mi pecho libre de tirano lazo,
veo que el mundo es vanidad que asombra
y sólo en Dios descanso en fiel abrazo.

Partiste antes que yo, sombra querida,
al reino de la eterna y pura calma;
dejaste en llanto mi cansada vida
y un vacío infinito aquí en el alma.

Mas vivirá tu fe en mi fiel memoria
mientras aliente en mí la voz y el canto;
allá en el cielo gozas de la gloria,
aquí en la tierra te consagro el llanto.