Francisco de Rioja

Pura, encendida rosa, émula de la llama que en el purpúreo cielo el alba inflama,
¿quién con divina mano te dio este olor süave y soberano?
Apenas en las ramas floreciste, reina de las mañanas te ceñiste, y ya el rigor del viento marchita tu lozano nacimiento.

Gozaste de la luz breves instantes; los céfiros amantes besaron tu hermosura, y el sol de mediodía te apresura a la marchita muerte.
¡Oh flor desengañada, cuán breve es la carrera de tu suerte: ayer nacida y hoy marchita y nada!

Esta púrpura fue que vio la aurora,
mas en amarillo palor mudó su lumbre;
¿quién destiñó tu veste encantadora,
arrebatando tu altivez y cumbre?

Fue de Amor el rigor que te dio celos,
o el sol que con desdén miró tu broche;
así mudan en llanto los consuelos
y en triste sombra se corona la noche.

Encendido clavel, vivo rubí,
que en el materno cáliz te acrisolas;
no temas al rigor del viento fiero
ni a la envidia que abrasa entre las corolas.

Breve es tu pompa, pero eterna y pura
la gloria de tu púrpura luciente;
más vale arder en célebre hermosura
que marchitarse oscuramente en la fuente.

Flor de los campos, encendida llama
que entre las verdes espigas floreces;
no te corona el cultivado lecho
ni en los jardines de los reyes creces.

Naces silvestre, libre y soberana,
con la frescura del rocío matutino;
tal es la suerte de la vida humana:
lucir humilde en medio del camino.

Estos campos que ves desiertos yermos,
fueron un tiempo Itálica famosa;
aquí se alzó la majestad pomposa
de emperadores y de nobles fieros.

Hoy sólo quedan rotos capiteles,
hiedra que trepa por el muro hendido;
¡oh vanidad de triunfos y laureles,
todo lo borra el polvo del olvido!