Bo Juyi

Despedía a un amigo junto al río Xunyang en la noche; el viento de otoño soplaba entre las cañas y los arces secos.
Desmontamos y alzamos las copas para brindar, mas faltaba la música para consolar la partida.

De pronto escuchamos sobre el agua el tañido de un laúd: el viajero olvidó el regreso y el huésped contuvo el paso.
Siguiendo el sonido en la penumbra, preguntamos quién tocaba; el laúd cesó, y una mujer tímida respondió despacio.

Pulsó las cuerdas dos o tres veces con primor, y antes de entonar el canto ya brotaba la emoción; cada nota suspiraba como un recuerdo perdido, como si confiara a la noche las penas de toda su vida.

En el cielo seremos dos aves que vuelan unidas,
en la tierra dos ramas de un árbol que crecen trenzadas.
El cielo y la tierra algún día tendrán un final,
pero esta pena de amor no se extinguirá jamás.

Parece flor y no es flor;
parece niebla y no es niebla.
Llega en la medianoche
y se desvanece con el alba.

Llegó como un sueño de primavera,
breve y huidizo;
se fue como las nubes matutinas,
sin dejar rastro en el cielo.

¡Qué espesas crecen las hierbas del prado!
Cada año florecen y cada año se secan.
El fuego del bosque no logra extinguirlas;
la brisa de primavera las hace renacer.

Su aroma lejano invade el sendero antiguo;
su verde esmeralda llega a la ciudad desierta.
Una vez más despiden al amigo que parte:
mi corazón se llena de infinita tristeza.

Tengo vino nuevo, dulce y sin filtrar;
tengo un brasero de arcilla roja y encendida.
El atardecer amenaza con caer la nieve:
¿no vendrás a beber una copa conmigo?