Charles Baudelaire

Por divertirse a menudo los marineros
atrapan albatros, grandes aves marinas,
que siguen, indolentes compañeros de viaje,
al navío que rueda sobre los abismos amargos.

Apenas los han dejado sobre las tablas,
estos reyes del azul, torpes y vergonzosos,
dejan lastimosamente sus grandes alas blancas
arrastrar a sus costados cual remos caídos.

¡Este alado viajero, qué torpe y qué débil es!
Él, recién tan hermoso, ¡qué cómico y qué feo!
Uno atormenta su pico con una pipa encendida,
otro imita, cojeando, al inválido que volaba.

El Poeta es semejante al príncipe de las nubes
que frecuenta la tempestad y se ríe del arquero;
desterrado en el suelo en medio de las rechiflas,
sus alas de gigante le impiden caminar.

La Naturaleza es un templo donde vivos pilares
dejan salir a veces confusas palabras;
el hombre cruza a través de bosques de símbolos
que lo observan con miradas familiares.

Como largos ecos que de lejos se confunden
en una tenebrosa y profunda unidad,
vasta como la noche y como la claridad,
los perfumes, los colores y los sonidos se responden.

Hay perfumes frescos como carnes de niños,
dulces como el oboe, verdes como los prados,
y otros corrompidos, ricos y triunfantes,

que tienen la expansión de las cosas infinitas,
como el benjuí, el almizcle, el ámbar y el incienso,
que cantan los transportes del espíritu y los sentidos.

Por encima de los estanques, por encima de los valles,
de las montañas, de los bosques, de las nubes, de los mares,
más allá del sol, más allá de los éteres,
más allá de los confines de las esferas estrelladas,

mi espíritu, te mueves con agilidad,
y, como un buen nadador que se deleita en la ola,
surcas alegremente la inmensidad profunda
con una indecible y viril voluptuosidad.

Vuela lejos de estos miasmas mórbidos;
ve a purificarte en el aire superior,
y bebe, como un puro y divino licor,
el fuego claro que llena los espacios límpidos.

Detrás de los aburrimientos y las vastas penas
que abruman con su peso la brumosa existencia,
¡feliz aquel que puede con ala vigorosa
lanzarse hacia los campos luminosos y serenos!

Mi juventud no fue sino una tormenta tenebrosa,
atravesada a trechos por soles brillantes;
el trueno y la lluvia han causado tal estrago
que apenas quedan en mi jardín algunos frutos bermejos.

He tocado ya el otoño de las ideas,
y es menester usar la pala y el rastrillo
para recomponer las tierras anegadas,
donde el agua horada huecos grandes cual sepulcros.

¿Y quién sabe si las flores nuevas con que sueño
hallarán en este suelo lavado como una playa
el místico alimento que les daría vigor?

¡Oh dolor! ¡Oh dolor! El Tiempo come la vida,
y el oscuro Enemigo que nos roe el corazón
crece y se fortifica con la sangre que perdemos.

La calle ensordecedora aullaba a mi alrededor.
Alta, esbelta, de luto riguroso, dolor majestuoso,
una mujer pasó, levantando y meciendo
con mano fastuosa el dobladillo y el encaje;

ágil y noble, con su pierna de estatua.
Yo bebía, crispado cual un extravagante,
en su pupila, cielo lívido donde germina el huracán,
la dulzura que fascina y el placer que mata.

Un relámpago... ¡y después la noche! Fugitiva beldad
cuya mirada me hizo renacer de repente,
¿no te veré ya más sino en la eternidad?

¡En otra parte, muy lejos de aquí! ¡Demasiado tarde! ¡Acaso nunca!
Porque ignoro adónde huyes, tú no sabes dónde voy,
¡oh tú a quien hubiese amado, oh tú que lo supiste!