Anacreonte

Forjador de plata diestro, no me fabriques armaduras, ni me hagas carros de guerra:
¿qué tengo yo que ver con batallas?
Hazme una copa profunda, tan profunda como puedas.

Y no me esculpas en ella ni astros, ni carros celestes, ni a Orión el temible;
¿qué me importan las Pléyades o el Boyero resplandeciente?

Esculpe en ella racimos de uvas, doradas viñas frondosas, y al dulce dios Dioniso pisando el mosto con risas; y al Amor y al bello Lieno, riendo junto a mi copa.

Cantemos a la rosa coronada,
la flor que aman los dioses del Olimpo;
con ella Amor adorna sus cabellos
bailando entre las Gracias primorosas.

La rosa es el suspiro de la tierra,
el ornato del prado florecido;
venga el vino y cantemos jubilosos,
ciñendo nuestras sienes de corolas.

Las sienes se me cubren ya de nieve,
se apaga la lozanía de mis años;
la dulce juventud veloz me deja
y cerca veo el umbral del hondo Tártaro.

Terrible es la morada tenebrosa,
áspero y triste el paso hacia su fondo;
pues es ley que quien baje a sus prisiones
no vuelva a contemplar la luz del día.

A medianoche, cuando el Carro gira
guiado por la mano de Bootes,
llegó Amor a mi puerta y golpeaba
rompiendo mi reposo y dulce calma.

Lo acogí tierno junto al fuego amigo,
sequé sus alas mojadas por la lluvia;
mas tensó el arco y disparó su dardo,
dejando en mi pecho eterna herida.

Dichosa tú, cigarra, que en las copas
de los altos follajes encumbrada,
tras beber unas gotas de rocío,
reinas cual soberana de los campos.

Todo es tuyo en los prados odoríferos,
amiga de los dioses y pastores;
no te aflige la edad ni la tristeza,
¡oh sabia criatura de la tierra!