Walt Whitman

¡Oh Capitán! ¡Mi Capitán! Nuestro temible viaje ha terminado; el barco ha salvado todos los escollos, el premio que buscábamos fue ganado; el puerto está cerca, oigo las campanas, la multitud enardecida, mientras los ojos siguen la firme quilla del buque severo y audaz: pero ¡oh corazón! ¡corazón! ¡corazón!
¡oh gotas rojas de sangre donde en la cubierta yace mi Capitán, caído, frío y muerto!

¡Oh Capitán! ¡Mi Capitán! Levántate y escucha las campanas; levántate: por ti flamea la bandera, por ti resuena el clarín; para ti ramos y coronas con cintas; para ti las riberas colmadas; a ti clama la multitud impaciente, volviendo sus rostros ansiosos:
¡Ven, Capitán! ¡Querido padre!
¡Pongo mi brazo bajo tu cabeza!
Es como un sueño que en la cubierta hayas caído, frío y muerto.

Me celebro y me canto a mí mismo,
y lo que yo asuma, tú lo asumirás,
porque cada átomo que me pertenece,
te pertenece a ti también.

Vago e invito a mi alma;
me inclino y me demoro a mi gusto
observando una brizna de hierba del verano.

Mi lengua, cada átomo de mi sangre,
formados de esta tierra, de este aire,
nacido aquí de padres que nacieron aquí,
lo mismo que sus padres y los de sus padres:
a los treinta y siete años de edad, en perfecta salud,
comienzo este canto,
esperando no cesar hasta la muerte.

* * *

Me lego al barro para crecer de la hierba que amo;
si me necesitas de nuevo, búscame bajo la suela de tus botas.
Apenas sabrás quién soy o lo que significo,
pero aun así seré saludable para ti
y purificaré tu sangre:
si no me encuentras al principio, no desmayes;
si no estoy en un lugar, busca en otro:
en algún sitio te estaré esperando.

Oigo a América cantar, oigo los variados villancicos:
Los mecánicos, cada uno cantando el suyo con orgullo y alegría;
El carpintero cantando el suyo mientras mide su tablón o viga;
El albañil cantando el suyo mientras se prepara para el trabajo o lo deja;
El barquero cantando lo que le pertenece en su barca;
El timonel cantando en la cubierta del barco de vapor;
El zapatero cantando sentado en su banqueta;
El sombrerero de pie cantando el suyo;
La canción del leñador, la del labrador camino del campo al alba,
o durante la siesta del mediodía o al ponerse el sol;
El dulce canto de la madre, o de la joven esposa en sus faenas,
o de la muchacha cosiendo o lavando:

Cada uno cantando lo que le pertenece a él o a ella y a nadie más;
El día lo que pertenece al día;
por la noche la ronda de jóvenes robustos y camaradas,
cantando con la boca abierta sus canciones fuertes y armoniosas.

Cuando las lilas florecían por última vez en el patio,
y la gran estrella temprana caía en el cielo del oeste al anochecer,
lloré, y lloraré siempre que la primavera vuelva.

Primavera que siempre retorna, tú me traes sin cesar
esta trinidad sagrada:
lilas perennemente florecientes,
la estrella caída en el poniente,
y el recuerdo de aquel a quien amé.

¡Oh poderoso astro caído del occidente!
¡Oh sombras de la noche! ¡Oh noche triste y oscura!
El ataúd pasa por los campos y las ciudades,
cruzando día y noche con el peso del féretro augusto:
con la lila fresca te cubro, ¡oh noble mártir de la libertad!

Un niño me preguntó: «¿Qué es la hierba?»,
trayéndomela a manos llenas:
¿cómo podría contestarle al niño?
Yo tampoco lo sé mejor que él.

Imagino que debe ser la bandera de mi disposición,
tejida de verde tela con sustancia de esperanza.
O imagino que es el pañuelo del Señor,
un regalo perfumado dejado caer a propósito,
con el nombre del dueño bordado en alguna esquina
para que lo veamos y preguntemos: «¿De quién es?»

O imagino que la hierba es en sí misma un niño,
el recién nacido de la vegetación;
o un jeroglífico uniforme que brota en amplias zonas
y estrechas por igual:
creciendo entre negros y entre blancos,
entre emperadores y entre esclavos.

Y ahora me parece la hermosa cabellera sin cortar
de las tumbas olvidadas.