Teócrito

Dulce es el susurro, cabrero, de aquel pino que canta junto a los manantiales cristalinos; y dulce es también tu flauta. Después de Pan llevarás el segundo premio de la selva: si él toma el macho cabrío coronado, tú te llevarás la cabra fecunda; y si él escoge la cabra, a ti te tocará el tierno cabrito.

—Más dulce, oh pastor, es tu canto que el murmullo de aquella agua que cae despeñándose de la alta roca.
Si las Musas se llevan la oveja por tributo, tú recibirás el cordero lechal; y si a ellas les place el cordero, tú tendrás la oveja después.

¿Dónde están los laureles? Tráelos, Téstilis.
¿Y los filtros de amor? Corona la crátera
con roja lana de vellón sagrado,
para que ate con encanto ardiente
al hombre que es mi dueño y mi penar.

Doce días han pasado ya enteros
sin que vuelva a mirar hacia mi umbral;
¡oh Selene, brilla en el cielo callado!
A ti canto mi rito nocturnal:

Rueda mágica, gira, gira sin cesar,
y atrae a mi amado a mi hogar.
Cual la cera se funde al calor del carbón,
así se derrita de amor Delfis por mí;
y cual gira la rueda de bronce en el suelo,
así gire su mente en pos de mi voz.

Voy a cantarle a Amarilis, mientras mis cabras
pacen en la colina que guarda Titirio.
¡Hermosa doncella que en la gruta habitas!
¿Ya no me miras risueña? ¿Acaso me odias?

Te traigo diez manzanas coloradas,
cortadas de la rama que tú misma señalaste;
mañana te traeré otras diez del árbol.
¡Mira el dolor de mi rendido pecho!

Quisiera ser la abeja zumbadora
que entra volando a tu caverna umbrosa,
cruzando entre la hiedra y los helechos
para posarme en tu mejilla de rosa.

Ahora conozco a Amor: ¡dios despiadado!
Una leona lo amamantó en la selva;
en mi hueso arde su veneno helado
y no hay consuelo que mi llanto vuelva.

No hay medicina, Nicias, contra el amor ardiente,
ni ungüento alguno ni bálsamo curativo,
salvo las Musas con su canto vivo:
remedio dulce al pecho penitente.

Así cantaba el Cíclope gigante,
Polifemo, sentado en la alta roca
mirando al mar con amargura loca
por Galatea, la ninfa más radiante:

«¡Oh blanca Galatea! Más blanca que la cuajada,
más tierna que el cordero recién nacido,
más fresca que la vid de flor colmada:
¿por qué huyes cuando estoy dormido

y sólo vienes en el sueño vano?
Baja del mar, doncella cristalina;
aprende a amar al pastor soberano
que en estas playas su cantar inclina».

Íbamos de la ciudad al río Halente
Eucrito y yo, con el cantar alzado;
la fecunda Deméter en el prado
nos ofrecía su vendimia ardiente.

Tendido sobre lecho perfumado
de tiernas lentiscos y de hojas de vid,
cantaba el zagal su campestre lid
mientras el agua saltaba en el collado.

Arriba en los álamos y olmos umbrosos
cantaban las cigarras sin cesar;
la tórtola gemía en dulce reposo,
las abejas libaban en el azahar:

todo olía a verano generoso,
a frutos maduros cayendo a la par,
regalo bendito de la tierra madre
para quien sabe en sencillez gozar.