Porfirio Barba Jacob

El hombre es una sombra errante en la llanura.
Hay días en que somos tan móviles, tan móviles, como las leves brisas al suave amanecer; días en que la vida nos llena de dulzura, y el alma es una fuente florida de placer.

Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres, como las noches frías de invierno sin fanal; el corazón desmaya bajo penas innúmeras, y todo se marchita en un llanto mortal.

Mas ¡ay!, pasad, veloces, tristezas y alegrías; que el alma en su misterio camina hacia el confín, y bajo las estrellas de noches y de días, el cántico del hombre no tiene nunca fin.

Era un mancebo de mirar ardiente
que andaba errante por la selva impía;
llevaba rosas en la altiva frente
y en el pecho una loca alegría.

Cantaba al viento con furor divino:
—¡Venga la copa del licor de fuego!
No temo al rayo ni al fatal destino,
ni al dolor que me llame luego a ruego.

Gozó del mundo la fruición dorada,
apuró el cáliz de placer y olvido;
mas en la sombra de la encrucijada

cayó en el polvo con pesar gemido:
¡ay, juventud de vanidad colmada,
cuán breve fue tu resplandor querido!

Vuelven los días grises del otoño,
llueve en el huerto con rumor cansado;
no queda rosa ni floral retoño
en la penumbra del pensil segado.

Miro al pasado con congoja amarga:
¡tantos amigos que se fueron antes!
La caravana de la vida es larga
y va dejando tumbas ignorantes.

Un frío sordo en la médula siento,
la soledad me estrecha en su regazo;
y al escuchar las ráfagas del viento,

tiendo hacia el cielo el fatigado brazo,
pidiendo tregua al infinito lamento
que rompe el hilo de mi fiel pedazo.

He recorrido la comarca entera,
probé del vicio la ponzoña oscura;
hoy vuelvo al nido de la choza austera
en busca de la primitiva albura.

Todo está igual: el árbol centenario,
la fuente limpia del rincón paterno;
mas en mi rostro el sufrimiento vario
dejó la huella de un dolor eterno.

¿Me acogerás, oh rústica morada,
con el perdón de mi pasada culpa?
Vengo con el alma quebrantada

sin un reproche que el pesar desculpa;
quiero morir en la tranquila nada
donde el perdón mi desventura esculpe.

Ellos pasaron con mirada triste
hacia la noche de la huesa helada;
ningún ropaje de carmín los viste,
sólo la mortaja inmaculada.

Fueron poetas, soñadores puros,
víctimas del ardor del pensamiento;
cruzaron valles de caminos duros
sin abjurar del noble juramento.

Hoy descansan en lecho silencioso,
lejos del dolo y de la hiel terrena;
la hierba cubre su sepulcro undoso,

el ruiseñor sobre la cruz resuena,
y en el secreto del eternal reposo
duermen la tregua de su amarga pena.