Píndaro

El agua es ciertamente lo mejor; pero el oro, como fuego encendido en la noche, reluce por encima de todas las riquezas de soberbia alcurnia.
Y si cantar los certámenes anhelas,
¡oh corazón querido!, no busques astro más caliente que el sol en el éter desierto a mediodía, ni celebremos contienda más noble que los Juegos sagrados de Olimpia.

De allí el himno glorioso se desprende por mentes sabias, para proclamar del hijo de Crono la gloria y el nombre, llegando a la opulenta morada de Hierón, rey hospitalario que gobierna en Sicilia con cetro de justicia.

Criaturas de un día: ¿qué es alguno?
¿Qué no es alguno? Sueño de una sombra
es el hombre mortal en la ancha alfombra
donde no escapa de su fin ninguno.

Mas cuando un rayo de favor divino
desciende claro de la etérea altura,
brilla en su frente fúlgida ventura
y dulce se hace su fugaz camino.

¡Oh Egina patria, cuida de tus hijos!
Guarda su honor en libertad sagrada;
que aunque los tiempos rueden desvalidos,

el héroe justo vence a la mudada,
y en las canciones del poeta ungidos
su lumbre vence a la fatal velada.

Para aquellos que amaron la justicia
y en tres vidas mantuvieron limpia el alma
sin inclinarse a la servil malicia,
hay un sendero de inmortal y augusta calma.

Caminan juntos por la vía sagrada
hacia la torre de Crono en el océano,
donde las brisas del marino vano
acician las riberas con fragancia amada.

Flores de oro arden en los prados,
algunas brotan de la fértil tierra,
otras el agua nutre en sus collados:
con ellas tejen coronas sin guerra

y ennoblecidos de eternal cordura
gozan la paz de la perpetua albura.

¡Lira de oro, posesión conjunta
de Apolo y de las Musas soberanas!
A tu cadencia el pie del coro apunta
y las hazañas del valor desgranas.

Tú apagas aun el rayo crepitante
del gran Zeus en la sublime esfera;
el águila real duerme calmante
en el cetro de regia prez señera.

Aun el feroz Ares olvida el hierro
y ablanda el pecho con tu son sagrado;
mas los impíos, en fatal encierro,
tiemblan de horror ante tu canto alado,

y Tifón ruge bajo el Etna ardiente
al escuchar tu sinfonía luciente.

Una sola es la raza de los hombres,
otra la de los dioses; mas de una sola madre
respiramos la vida y sus desdenes;
una distancia total nos separa,

pues la una no es nada, mientras el bronce
del cielo permanece firme para siempre.
Sin embargo, en la grandeza del ingenio
o en la nobleza de la forma clara,

nos asemejamos a los inmortales;
aunque no sepamos a qué término el destino
ha marcado que corramos día a día,
la virtud abre el celestial camino

y en los cantares del laurel divino
triunfa la gloria de la prez bendita.