Medardo Ángel Silva

Cuando de nuestro amor la llama apasionada dentro tu pecho amante contemples extinguida, ya que sólo por ti la vida me es amada, el día en que me faltes, me arrancaré la vida.

Porque mi pensamiento, lleno de este cariño, que en una hora feliz me hiciera tan dichoso, ha de estar siempre en ti, y con el amor de un niño, te adorará mi alma en su dolor medroso.

Besaré tus cabellos, tus labios y tu frente, para que no me olvides en la mansión sombría; y en el último instante, con ansia delirante, pondré en tu boca amada el alma, prenda mía!

Señor: la vida es un festín sombrío
donde se beben lágrimas y hiel;
la copa de oro que brindó el doncel
se convirtió en veneno amargo y frío.

Vana es la gloria, vano el devaneo,
humo la dicha y sombra la ilusión;
siento el cansancio de mi corazón
y en el mutismo del rincón me veo.

Dadme el olvido, el inmortal reposo,
la dulce tregua de la paz final;
que ya no turbe el siglo clamoroso

este latido de martirio y sal:
quiero dormir el sueño tenebroso
donde fenezca la materia y el mal.

Quise volar a las esferas de oro,
cruzar el cielo con audaz denuedo;
mas caí al lodo con espanto y miedo,
herido el pecho y apagado el lloro.

Roto el plumaje de mi fiel tesoro,
en la penumbra solitaria quedo;
y ante el sarcasmo del destino acedo
mi juventud en el dolor devoro.

¡Pobres las alas que la lumbre vieron!
Yacen caídas en la fangosa huella,
sin la ventura que en el vuelo ardieron;

y en tanto brilla la lejana estrella,
lloran las cumbres que en la altura fueron
la patria hermosa de mi fe más bella.

Ojos de noche, fúlgidos, lejanos,
con el misterio de la selva ardiente;
en cuyas cuencas de negror luciente
duermen los sueños de dolor humanos.

Tienen el brillo de los tigres vanos
y la melancolía del oriente;
bajo su influjo de fascinación hirviente
caen las almas en ensueños vanos.

Miradme siempre con quietud severa,
ojos de sombra y lumbre de carbón;
que en vuestro fondo de pasión primera

halla consuelo mi desolación,
y en la tiniebla de su fe postrera
duerme en deliquio mi rendido afán.

Cae la tarde en el jardín desierto;
las rosas mustias doblan la cerviz;
el cielo llora en velo de barniz
sobre la sombra de mi sueño muerto.

Todo es penumbra, soledad y duelo;
los árboles suspiran al pasar;
un pájaro tardío va a posar
su vuelo canso en el ramaje al suelo.

¡Hora propicia a la melancolía!
Se apaga el brillo del dorado sol,
y en el ocaso de violeta y sol

siento que muere con la tarde fría
el dulce anhelo que mi pecho ardía
bajo el fulgor de mágico arrebol.