Manuel Gutiérrez Nájera

Quiero morir cuando decline el día, en alta mar y con la cara al cielo; donde parezca sueño la agonía, y el alma, un ave que remonta el vuelo.

No escuchar en los últimos instantes, ya con el cielo y con el mar a solas, más voces ni plegarias sollozantes que el majestuoso vaivén de las olas.

Morir cuando la luz, triste, retira sus áureas redes de la onda verde, y ser como ese sol que lento expira: algo muy luminoso que se pierde.

¡Oh qué dulce canción! Límpida brota
esparciendo sus blandas armonías,
y en las notas dulcísimas y pías
el alma sueña y en el aire flota.

Siento que llora el corazón herido,
siento renacer las muertas ilusiones;
reviven los marchitos corazones
al soplo de ese cántico querido.

¡Música bienhechora! Tú desatas
el nudo amargo del dolor terreno;
bajo tu influjo celestial y ameno
vuelan las sombras y las penas ingratas,

y en alas de esa queja dolorosa
sube el espíritu a la paz celeste,
como perfume de marchita rosa
que al soplo matinal su aroma preste.

¿Qué cosa más blanca que cándido lirio?
¿Qué cosa más pura que místico cirio?
¿Qué cosa más limpia que plácida nieve?
¿Qué cosa más leve que nube que llueve?

Blanca es la hostia, blanco el azahar,
blanca la espuma del plácido mar,
blanca la concha del casto coral,
blanco el ropaje del lecho nupcial.

Todo lo blanco me llena de calma:
blanca es la veste del niño que reza,
blanco el sudario que viste la muerte,
y blanco el anhelo que guarda en su hondura
el místico sueño de un alma sincera.

Descienden de las sombras lentamente
con ropajes de fúnebre crespón;
traen lágrimas amargas en la frente
y hiel amarga para el corazón.

Son mis tristezas, pálidas doncellas,
hijas nacidas de mi propia pena;
se sientan a mi lado como estrellas
que anuncian noche de amargor sin tregua.

Me miran con sus ojos misteriosos,
me dicen al oído su secreto:
que en este mundo de placer quejoso
sólo el dolor permanece quieto,

y que el consuelo de la fe perdida
es aguardar la tregua soberana
cuando en el sueño de la paz tendida
calle por fin la congoja mundana.

¡No, no moriré del todo! Amiga mía,
de mi ondulante espíritu la llama
ha de vivir en la inmortal porfía
del verso limpio que tu amor inflama.

Viviré en el suspiro del amante
que en noche clara su pasión exhala;
en la queja doliente y sollozante
del ruiseñor que entre las ramas tala.

Viviré en el rumor de la arboleda,
en la tristeza de la tarde cana,
en el perfume de la rosa queda
que abre su cáliz en temprana diana:

que quien dejó su corazón sangrando
en las estrofas del cantar divino,
no muere nunca: seguirá cantando
más allá del efímero camino.