Luis Carlos López

Noble rincón de mis abuelos: nada como evocar, descalzo de zozobra, la caravela que en tu mar zozobra y la muralla antigua y coronada.

Fuiste heroica en los tiempos de la espada, cuando el pirata con furor cobraba el precio de tu sangre derramada; mas hoy, deshecha la vetusta lumbre,

duermes tu sueño de ciudad tranquila entre el calor, el polvo y la desgana, sin que te turbe el trueno de la farsa.

Bien puedes inspirar ese cariño que uno le tiene a sus zapatos viejos:
¡gastados, cómodos y ya sin brillo!

Mula que pasa con cansino trote;
un perro flaco que a la luna ladra;
en la cantina de la vieja escuadra
fuma el alcalde sin chaleco y bote.

Brilla el farol con mortecino brote
rompiendo el polvo que la noche cuadra;
un viejo cura su breviario ladra
mientras el sueño a los vecinos dote.

Paz conventual de callejón oscuro,
olor a brea, a boñiga y fango;
todo descansa bajo el cielo puro,

y al horizonte del playón sin rango,
suena la queja del arroyo obscuro
como un lamento de провинциаl fandango.

Flaco, tiñoso, con el rabo gacho,
cruzas la plaza con mirar prudente;
no tienes dueño, ni collar luciente,
ni quien te arroje con favor un cacho.

Recibes palos del bribón borracho
y la rechifla del chiquillo hirviente;
mas con paciencia de filósofo ardiente
trotas sin ira, solitario macho.

¡Dichoso tú, can de la acera impura!
No finges honras ni adulas al amo;
vives tu vida con verdad madura

sin someterte a la ambición ni al tramo:
mejor ser libre con tu sarna obscura
que perro gordo de dorado reclamo.

Reina un calor de plomo en la ribera;
duerme el barbero en su taburete hendido;
la botica cerró su fiel postigo
y no hay un alma por la calle entera.

Sólo una mosca con zumbido artero
da vueltas tercas por el cuarto umbrío,
mientras allá, junto a la verja en frío,
un burro viejo cabecea entero.

Silencio torpe de solar ardiente,
donde la vida perezosa y vaga
se funde en sueño de quietud yacente;

y al respirar la polvorosa plaga,
siente el espíritu que lentamente
toda ilusión en el sopor se apaga.

Políticos de aldea y sacristanes,
mujeres vanas de mantilla y rezo;
tertulia rancia de pesado aderezo
donde se cruzan los gastados planes.

Nadie concibe nobles ademanes,
todo es murmurio de mezquino peso;
se vive al día de menguado queso
entre el rencor de fútiles afanes.

¡Y en esta charca de pesada arcilla
hay que fingir con cortesano brío!
Miro la plaza con dolor y hastío,

y en la penumbra de mi humilde orilla,
río por dentro con sarcasmo frío
de esta comedia sin igual sencilla.