Leconte de Lisle

La arena roja es como un mar sin límites donde el ardiente sol derrama su plomo derretido; ni un soplo de aire agita la llanura desierta, y todo duerme en un silencio de muerte y fuego.

De pronto, desde el fondo del horizonte estéril, avanza con paso pesado la manada de los gigantes: los elefantes marchan con lento y majestuoso balanceo, rompiendo la modorra del desierto infinito.

No temen el rigor de la canícula implacable; sueñan con los bosques sagrados del país natal, donde los ríos caudalosos bañan la selva espesa; y con la trompa alzada hacia el confín lejano, siguen su marcha eterna con silenciosa fuerza.

Bajo los troncos de ramaje espeso,
donde la liana en espirales sube,
duerme el jaguar. Ni un rumor de nube
rompe del bosque el caluroso beso.

Enroscado en el musgo con reposo,
los ojos de topacio entrecerrados,
sueña con bueyes rojos y asustados
que destrozó su colmillo ardoroso.

La selva calla ante el señor sombrío;
ningún pájaro canta en la espesura
por no turbar el bárbaro desvelo;

y en la quietud del asfixiante estío,
la fiera reina con serena hondura
bajo la lumbre calcinada al cielo.

Más allá de los picos coronados
de nieves agrias y de hiel eterno,
donde jamás penetra el sol paterno
ni gimen los torrentes despeñados:

allí reposan los cóndores callados
con el pico metido en el plumaje;
reyes sin par del desolado paraje,
miran rodar los vientos encrespados.

Extienden luego las gigantes alas,
se lanzan mudos al abismo inmenso
y cruzan la infinita soledad;

sin que el trueno quebrante sus escalas,
aspiran del zafir el fuego denso
y beben la eternal tranquilidad.

La noche cae sobre el campo yerto;
los guerreros de hierro yacen fríos;
entre los cascos y corceles píos
sólo el cuervo camina con acierto.

Hialmar suspira con el pecho abierto:
—¡Cuervo sombrío, mensajero esquivo!
Lleva este corazón sangriento y vivo
a la doncella del alcázar cierto.

Dile que muero como muere el fuerte,
sin gemido de miedo ni quebranto,
con la sonrisa del honor sagrado;

y que al rendir mi aliento ante la muerte,
su dulce imagen fue mi noble canto
en el sangriento polvo del collado.

El sol derrama en el llano ardiente
ríos de lumbre y de fuego vivo;
la hierba seca, en silencio esquivo,
dobla las hojas con pesar doliente.

No corre el aire ni murmura fuente,
mudo está el bosque, la cigarra calla;
sobre la tierra solitaria y gaya
pesa el mutismo de la luz potente.

Hombre, reposa de tu afán cansado:
deja el dolor, la cólera y el lloro,
que en esta hora de reposo augusto

el universo duerme anonadado;
borra tus vanas penas con decoro
y halla la paz en el silencio justo.