Joachim du Bellay

¡Dichoso aquel que como Ulises ha hecho un bello viaje, o como aquel que conquistó el vellocino de oro, y luego ha regresado, lleno de uso y razón, a vivir entre sus parientes el resto de su edad!

¿Cuándo volveré a ver, ¡ay de mí!, de mi pequeña aldea humear la chimenea, y en cuál estación volveré a contemplar el cercado de mi pobre casa, que para mí es una provincia y mucho más aún?

Más me place la morada que edificaron mis mayores que de los palacios romanos la orgullosa fachada; más que el mármol duro me agrada la fina pizarra;

más mi Loira galo que el Tíber latino, más mi pequeño Liré que el monte Palatino,
¡y más que el aire del mar, la dulzura angevina!

Nuevo huésped que buscas Roma en Roma
y en Roma misma a Roma no la ves,
estos peñascos y este vano arnés,
muros que el tiempo derribó y carcome,

son Roma. Mira cómo al fin se doma
la cumbre altiva que midió el revés:
la que leyes al orbe dio después,
yace vencida de su propio aroma.

Roma en Roma no está, Roma es ceniza,
monumento de sí que al suelo atiza;
sólo el Tíber fugaz queda en pie aún.

¡Oh vanidad del mundo y su mudanza!
Lo firme y duro el tiempo lo quebranta,
y lo que huye dura en su común.

Sombras ilustres, almas veneradas,
que bajo tierra en polvo convertidas
dejasteis glorias nunca divididas
por el ancho compás de las edades:

si en esas sombras de eternales hades
llega el acento de querellas vivas,
mirad caer las moles primitivas
que alzaron vuestras pías voluntades.

No temas, sacro bando florecido,
que el tiempo borre vuestro claro brillo,
pues cuanto al cielo levantó el martillo

vive en las liras del ingenio erguido,
y más resiste el canto a la ruina
que el mármol roto de la ley latina.

Canta la dulce paz, musa del cielo,
bajo el amparo de la oliva amada,
que ya de sangre y cólera bañada
no tiemble más la faz del patrio suelo.

Cese del bronce el espantoso anhelo,
vuelva a los campos la labor dorada,
y en quietud y piedad aconsejada
halle la fe consuelo en su desvelo.

Ramas de gracia y flores peregrinas
traiga la aurora sobre el monte erguido,
sin que la sombra del rencor vencido

turbe los ojos que la luz declina.
Dichoso el pecho que la oliva escoge
y en santidad su corazón recoge.

Tíber sereno que a la mar marina
llevas las lágrimas del llanto ardiente,
en cuyas ondas el dolor paciente
mira las ruinas de grandeza indina:

ya no refleja tu corriente fina
pompas de césares de faz potente,
mas la nostalgia de la pobre gente
que entre despojos su vivir inclina.

Corre a los golfos con rumor callado,
lleva a las olas el cantar doliente
de quien contempla su memoria ausente;

que en este siglo ciego y despeñado
sólo tu curso fluye sin mudanza,
eterno signo de perdida usanza.