François Villon

Hermanos humanos que tras nosotros vivís, no tengáis contra nosotros el corazón endurecido; pues si de nosotros, pobres desgraciados, piedad sentís, más presto Dios os tendrá su gracia prometido.
Nos veis aquí colgados, cinco, seis en la horca: en cuanto a la carne, que demasiado hemos cebado, hace tiempo que ha sido devorada y podrida, y nosotros, los huesos, nos convertimos en ceniza.
De nuestro mal nadie se ría ni se burle:
¡mas orad a Dios que nos perdone a todos!

La lluvia nos ha lavado y purificado, y el sol nos ha secado y ennegrecido; urracas y cuervos nos han vaciado los ojos y arrancado la barba y las cejas sin reposo.
Jamás en ningún momento estamos sentados: aquí y allá, según el viento varía, a su antojo sin cesar nos balancea, más picoteados por aves que dedal de coser:
¡no seáis, pues, de nuestra cofradía, mas orad a Dios que nos perdone a todos!

Decidme dónde, en qué país amado,
está Flora, la bella romana;
dónde Alcibíades y Tais han quedado,
su prima hermana en gracia soberana.

¿Y la sabia Eloísa, por quien fue
castrado Pedro Abelardo en su pasión?
¿Dónde están, Virgen soberana, di?
Mas, ¿dónde están las nieves de antaño?

¿Dónde está el gran señor de Roma invicta,
Carlomagno de espada fulgurante?
¿Dónde el rey de Bretaña cuya diestra
derribó cien gigantes al instante?

¿Dónde el duque de Borgoña aguerrido,
terror de Flandes y de noble prez?
La muerte fiera a todos ha vencido:
el viento arrastra su pasada prez.

Dama del cielo, reina soberana,
humilde sierva a tus sagradas plantas;
acoge a esta anciana pobrecita
que en tu bondad su redención levanta.

Nada sé de letras ni de ciencias,
mas en la iglesia miro con temblor
tu dulce imagen que consuela al pecador:
en esa fe quiero vivir y expirar con amor.

Muerte, apelo de tu rigor
que me robaste a mi amada;
no hallo reposo ni morada
en este mundo de dolor.

Dos éramos con un solo corazón;
si ella ha muerto en la jornada,
yo soy la sombra desdichada:
¡acaba pronto mi aflicción!