Francisco de Figueroa

Sale la aurora, y de su fértil manto derrama al prado perlas y colores; alegran los collados los pastores, y el bosque suena con süave canto.

Vístense de esmeralda y oro y llanto las tiernas hojas y las frescas flores; vuela el céfiro huyendo los ardores, y el cielo en luz serena muestra cuanto.

Solo yo, triste y en dolor metido, lloro ausente de ti mi cruda suerte, sin que la luz me alivie ni consuele:

que al alma que por ti vive herida, no hay noche que no espante con la muerte, ni sol que no la queme y la desvele.

Corrientes aguas puras y serenas,
que por las flores murmurando vais;
testigos sois de mis secretas penas
y el llanto ardiente con que me escucháis.

Si Fili hermosa a vuestra orilla viene
a contemplar su celestial figura,
decidle cuánto su rigor mantiene
en hondo abismo mi leal ternura.

Lloraba Tirsi al pie de una alta haya,
ausente de la ninfa que adoraba;
al eco lastimero de su playa
el blando viento con piedad sonaba.

«¡Ay, rigurosa Fili! ¿Hasta qué día
te gozarás en ver mi muerte fiera?
Acabe ya mi amarga tiranía,
o vuelva el dulce sol de primavera».

Falsa esperanza, que con rostro ameno
lisonjeas el alma del doliente;
das al principio el corazón sereno
y al cabo dejas el dolor patente.

Huye de mí, que ya tu voz no engaña
al pecho que en desdichas envejeció;
más vale estar en soledad huraña
que creer la gloria que jamás nació.

Marchóse el sol que iluminaba el prado;
quedó la selva en lobreguez metida;
el céfiro suspira desolado
y el ave en el follaje enmudece herida.

Vuelve, divina Fili, y da a estos ojos
la dulce luz que con tu marcha huyera;
convierte en risa los amargos enojos
y viste el campo de otra primavera.