Enrique Banchs

Tornasola la nube el sol poniente,
y en el aire de vidrio amortecido
un pájaro que busca el blando nido
pasa fugaz sobre la selva ardiente.

Cae la noche sobre la callada fuente;
el corazón, en su dolor hundido,
se envuelve en el silencio del olvido
y mira el curso de la edad presente.

No queda ya ni gozo ni querella;
sólo una vaga y suave pesadumbre
como la lumbre de una sola estrella

que solitaria en el azul destella,
mientras se apaga la postrera cumbre
de la esperanza que jamás descuella.

Hospitalaria y fiel, en su sillón
la madre aguarda que la noche cierre;
en su mirada no hay temor que atierre,
sino una dulce y santa bendición.

El libro duerme en su callada mano;
la lámpara alumbra su canosa frente:
¡oh paz del hogar limpio y soberano,
dique invencible al siglo decadente!