Miguel de Cervantes

«¡Voto a Dios que me espanta esta grandeza
y que diera un doblón por describilla!;
porque ¿a quién no suspende y maravilla
esta máquina insigne, esta braveza?

Por Jesucristo vivo, cada pieza
vale más de un millón, y que es mancilla
que esto no dure un siglo, ¡oh gran Sevilla!,
Roma triunfante en ánimo y nobleza.

Apostaré que el ánima del muerto,
por gozar este sitio, hoy ha dejado
el cielo, de que goza eternamente».

Esto oyó un valentón, y dijo: «Es cierto
cuanto dice voacé, señor soldado,
y el que dijere lo contrario, miente».

Y luego, incontinente,
caló el chapeo, requirió la espada,
miró al soslayo, fuese y no hubo nada.

Yo corté con mi ingenio aquel vestido
con que al mundo la hermosa Galatea
salió para ganar eterno olvido.

Yo he dado en Don Quijote pasatiempo
al pecho melancólico y mohíno,
en cualquiera sazón, en todo tiempo.

Yo he abierto en mis novelas un camino
por do la lengua castellana puede
mostrar con garbo su compás divino.

Yo soy aquel que en la invención excede
a muchos, y al que nunca por ventura
la fama en su laurel la frente hospede:

mas sigo al sacro monte en la ventura,
adonde Apolo a los poetas llama
para premiar el arte y la cordura.

¡Oh bella ingrata, amada enemiga mía!
Por tu rigor en este monte muero;
ausente de tu luz, el hado fiero
consume en llanto mi doliente guía.

No culpes la pasión que en mí porfía,
pues a servirte con fervor me esmero;
de tu belleza el soberano acero
marca el camino de mi caballería.

Si en esta peña mi dolor desecho
y entre asperezas mi razón quebranto,
es por mostrar la fe que llevo al pecho:

sé tú el consuelo de mi fiero espanto,
que no hay agravio que me deje estrecho
si merezco el favor de tu encanto.

Madre, unos ojuelos vi
verdes, alegres y bellos:
¡ay, que me muero por ellos
y ellos se burlan de mí!

Iban alegres riendo
por la verde pradería,
y el alma que los seguía
quedó de amor padeciendo.

Si me miran con rigor,
me abrasa su fuego esquivo;
si me miran con favor,
temo que el sueño no es vivo.

Madre, guardad mi sosiego,
apartadme de su lumbre;
que quien se acerca a la cumbre
se quema con dulce fuego.

El que la excelsa cumbre vio dorada
del sacro monte, y con divina lira
cantó del Betis la soberbia orilla
y de Lepanto la marcial jornada:

aquel que en dulce queja regalada
rindió a la Luz la más perfecta astilla,
hoy en silencio sepulcral se humilla
y deja a España en soledad callada.

Mas no murió su ingenio peregrino:
vive en los sones del cantar sonoro
que al cielo guían el mortal camino;

y entre laureles de zafir y oro,
corona Apolo su laurel divino
en el sagrado y soberano coro.