Calímaco

Alguien me dijo, Heráclito, tu muerte, y me obligó a llorar; y recordé cuántas veces los dos, en dulce charla, vimos ponerse el sol en el confín.

Tú, mi amigo de Halicarnaso, eres ya ceniza hace mucho tiempo; mas tus ruiseñores viven todavía: sobre ellos el Hades que todo lo devora jamás podrá tender su rapaz mano.

Alguien me dijo, Heráclito, tu muerte,
y me obligó a llorar; vino a mi mente
cuántas veces el sol en dulce plática
vimos ocultarse tras el horizonte.

Tú eres ceniza ya, sabio extranjero,
pero viven tus ruiseñores dulces;
sobre ellos no pondrá la Parca impía
su garra destructora y tenebrosa.

No me agrada el poema que retumba
como torrente turbio y cenagoso;
prefiero la pequeña fuente limpia
que gotea en la peña con reposo.

Un verso breve, pulido con primor,
vale más que cien libros hinchados;
en la medida pura está el valor
que da renombre a poetas celebrados.

No preguntes mi nombre, marinero,
ni qué tormenta me arrojó a la arena;
hazte a la mar y ruega a los dioses
que a ti te sea más benigna la suerte.

Bajo este montículo reposo en paz,
mientras otros navíos cruzan las olas;
el mar es el sepulcro de los audaces,
pero el alma del justo no perece.

Llenad la copa con el vino puro
en honor de la sabia Calíope;
los libros grandes son un gran pesar,
la parca lira da cantar seguro.