Yolanda Castaño

Deja que se alargue 
		esta inquietud del ahora.

		Que tarde, que tarde tanto

                                                        
		la patria de este

		movimiento de la servidumbre del pan.

		

		Yo me acaramelaba encerrada en una urna

		pero no enlazaba nunca la miseria de una carencia.

		

		Deja que mane

                                  
		una prisa lentísima

		

		y que el deseo sea

                                 
		inmovilización de la urgencia.

Me desgarro la boca pero no hablo...


		     
		Desconcilio. Me desgarro la boca pero no hablo. Cientos de corredores, 
		miles de corredores, 

		un corredor, otro corredor, los recorrí todos, todos los conozco. Mi 
		cueva es de pizarra, 

		yo ya nada digo, espectáculo del conocimiento, religión de pizarra. Soy 
		la ventrílocua, la que corre cantando por los corredores de plomo, con 
		voz de pizarra. Que sólo el fraude era verdad. Velar desquiciada para 
		que esta máscara ventrílocua no se me incruste en la boca, tengo que 
		correr por los corredores de pizarra, digo muchas cosas, nada puedo 
		hacer para dejar de mentir.

una 
		espiral que, en mí, produce vértigo...

		

		     
		Es una espiral que, en mí, produce vértigo. Pero acabo por serenarme;
		

		gruta de la pureza.

     Mi entrega a esta ebriedad franca. Que extendí una 
		sábana de orfandades 

		sobre mi poema. Y no sirve comprender. Como en valses espectrales sobre 
		piscinas

		amnióticas.                        
		Teatro de delicias. Petirrojo de la felicidad.

		

     Que mi inteligencia no compre mi sentido. El tacto, el 
		privilegio, las ganas de tirarse.

consciencia de ausencia y no hay regreso...


		     
		Esta consciencia de ausencia y no hay regreso. No hay regreso. Pero 
		resisto 

		al llamamiento de las tragedias. Desacredito de esa desfundación.

		

     Para cuando el pálido manto de mi memoria se va 
		cubriendo de esta piel que yo seré.

Estoy resbalando por una flor caliente. He estado siempre cansada. Este 
		egoísmo voraz 

		que insiste en la miseria. Pulsa mi vigilia la única fortuna de los 
		locos. La que no comprendió 

		nada pero lo sintió todo.

		

     Y en las madrugadas hago panegíricos a esta yolanda 
		mezquina, que sabe venderse 

		y          conoce el final.

de mí. 
		Contarte mi historia... 


		                                                                                                   
		Domingo 14 de diciembre:

     «Hablarte de mí. Contarte mi historia. Desde el 
		principio. Todos mis sueños. 

		Y pensamientos. Cada proyecto. Cada sentido.»

		

     (Todo espejo es un abismo.

     Mira este lenguaje, esta materia activa que me 
		construye, que me piensa y prolonga a tus pupilas. Mira lo que se 
		entrega en esta aérea arquitectura que son mis escenarios

		encontrados.  Abraza las teclas de un piano de aire.)