Vicente Molina Foix

He oído los cascos de un caballo

		temblar en la colina.

		No he hecho nada.

		

		He comido raíces y el fruto de las bayas

		que crecen sin provecho

		entre las calaveras.

		No me ha ocurrido nada.

		

		He tocado la estela de tu cuerpo.

		He visto nuestras cartas húmedas y arrugadas.

		He pasado la lengua por los labios

		que sólo a mí me cierras.

		No he sentido nada.

		

		Publicado en la antología "Del goce y de la dicha"

Bubólica

		

		Arrancar florecillas

		del campo

		está hecho para nosotros.

		

		Y saltar riachuelos

		sin que el salto

		nos impida seguir

		con la mirada

		los deslices plateados

		del pez vivo.

		

		Oír la esquila y ver

		las nubes bajas

		confundidas

		con los recién nacidos

		del rebaño.

		

		Recostarse a la sombra

		del arbolito

		que apenas tiene

		y observar cómo crecen

		las crías de la reina

		de las rapaces.

		

		Una naturaleza pequeña

		le conviene

		a nuestro repentino

		y algo escuálido amor.

		

		Publicado en "Ínsula"

En un 
		principio se creyó ver en él al desprovisto de mensajes,

		al venido de lejos,

		a sólo un miembro de secciones ocultas

		que todo encierran en el estrecho cauce de los libros.

          -ignorantes, según se 
		observa, lo fiel de su manejo

            con problemas 
		de audiencia más vasta-.

		

		Tuvieron que llegar edades más adultas

		que le reconocieran.

          -algunos han pensado que 
		hallábanse

            ante un nuevo 
		profeta de lo inútil-.

		

		(Los grabados de época nos muestran un Descartes

		siempre sentado junto al fuego,

		con el hábito negro,

		más preocupado en la textura o esencia del escrito

		que propiamente haciéndolo.)

Aléjanse de mi horizonte algunos personajes de tragedia,

		aquellos que -preciosamente- guardaba entre los hielos

		en espera de una hipotética reunión escénica.

		

		Los peces de asimétrica calcificación que Príamo enviara

          como signo de mal talante 
		a su hija Alejandra.

		

		Las huellas del desespero, las que provocan unas sandalias 

          mal anudadas en pies 
		desobedientes a mandatos

          del corazón.

		

		El cachorro que después creció, pero en la época en que

          Holofernes no temía 
		soliviantarlo con maullidos

          ficticios y una 
		escaramuza de carne cruda y helechos 

          nunca, finalmente, 
		otorgados.

		

		La escarapela de Clitemnestra, de decisivo empleo en la

          resolución de los debates 
		Cástor-Pólux, aunque

          aumentado su valor 
		dramático ahora por ciertos 

          célebres sollozos que 
		conserva guardados en los 

          pespuntes de la capa.

Sí, puedo perfectamente recordar que sucedía en la noche 

		por el ruido preciso y espectacular -que aún estalla en mi rostro- 

		de los espolones de la guardia de corps, difícilmente sujeta 

		a sus señores en unos tiempos, aquellos de los que os hablo, 

		sembrados del desorden y la más indisciplinada nocturna 

		diversión desconsiderada. Nos sentamos, mi protector y yo, 

		en el banco frontal a la iglesia Nazarena, y allí escuché, arrobado, 

		el maligno relato. Él había conocido bien al Barón, y de aquel trato 

		su conocimiento tan pormenorizado del color rojizo que tenía 

		en el pelo y el amor antinatural que aún le profesaba.

		

		Hubo un rasgo en la historia, con todo, que me asombró: el lobo 

		calzaba medias en lugar de mirliflores, como suele ser habitual, 

		y la princesa, no siendo una belleza deslumbrante, se negaba 

		una y otra vez a hacerse pasar por coqueluche y por amante de la Bestia,
		

		ignorando la tonta que estas uniones un poco fuera de lo normal

		siempre reportan después grandes beneficios, y renombre.

¿Eres col o

		me escuchas,

		oreja de los campos

		que el genio de la tierra

		más profunda

		ha tenido el capricho

		de moldear así,

		como espiral de carne

		que respira?

		

		Ya no puedo comerte,

		por respeto.

		Lo más probable es

		que tengas vida,

		blanca col,

		col acaracolada,

		y si muerdo los nervios

		de ese cuerno

		de tu abundancia

		oiga al fondo

		la queja de las manos

		de los hombres

		que han tardado

		un año

		y algunos siglos más

		de raciocinio

		en darte forma.