Serafín y Joaquín Álvarez Quintero

De su ventana, tras 
	el verde herraje,
entre flores de invierno prisionera,
una mujer, 
	humana primavera,
teje, soñando, delicado encaje.

	
Sus manos, palomitas sin plumaje,
hacen labor paciente y duradera,

	y su alma, mariposa volandera,
libre va de un paraje a otro paraje.

	
Se lleva un año muertas ilusiones:
ni amor de novio, ni amistad de 
	amigo...
¿Dónde están los amantes corazones?

	
Y entristecida, y sola, y sin testigo,
piensa, al calor de ocultas 
	emociones:
"¡Ven, Año Nuevo! ¡Y el amor contigo!"

Fuimos... entre 
	espigas y olivares:
el uno esperó al otro en la lactancia,
y en el 
	primer pinito de la infancia
ya escribimos comedias y cantares

	
Después... libros, y novias y billares
¡memorias que ilumina la 
	distancia!
luego... una juventud cuya fragancia
envenenan agobios y 
	pesares.

	
Fuimos... cuanto hay que ser: covachuelistas,
estudiantes, 
	"diablillos", editores,
críticos, "pintamonos", retratistas...

	
Y hoy, como ayer, sencillos escritores
que siguen, a la luz de sus 
	conquistas,
sembrando sueños por que nazcan flores.

Dolor de dolores


	
	Dime,  «¿por qué es ese llanto?»
«Por una ilusión perdida,
por 
	una reciente herida,
por un nuevo desencanto...»

	
«Pues no llores más... y olvida»

«¿Porqué lloras, flor de 
	flores?»
«Porque él era dueño mío,
el que me hablaba de amores,
me 
	hiere con desvío...»

	
«Pues olvídalo... y no llores.»

«¿Porqué sollozas ahora?»

	«¡Ay! Ya no alumbra la aurora
ni dará flores mi huerto...
Lloro por mi 
	niño muerto...»

	
«Pues, no lo olvides... y llora».