Rafael Courtoisie

amor de los locos


		     
		Un loco es alguien que está desnudo de la mente. Se ha despojado de sus
		

		ropas invisibles, de esas que hacen que la realidad se vele y se desvíe.
		

		Los locos tienen esa impudicia que deviene fragilidad y, en ocasiones, 
		belleza. 

		Andan solos, como cualquier desnudo, y con frecuencia también hablan

		solos («Quien habla solo espera hablar con Dios un día»).

     Más difícil que abrigar un cuerpo desnudo es abrigar un 
		pensamiento. Los locos 

		tienen pensamientos que tiritan, pensamientos óseos, duros como la 
		piedra 

		en torno a la que dan vueltas, como si se mantuvieran atados a ella por 
		una

		cadena de hierro de ideas.

     El cerebro de un pájaro no pesa más que algunos gramos, 
		y la parte que modula 

		el canto es de un tamaño mucho menor que una cabeza de alfiler, un 
		infinitésimo 

		trocillo de tejido, de materia biológica que, con cierto aburrimiento, 
		los sabios 

		escrutan  al microscopio para descifrar de qué manera, en tan 
		exiguo retazo, 

		está escrita la partitura.

     Pero desde mucho antes, y sin necesidad de microscopio 
		ni de tinciones, 

		el loco sabe que el canto del pájaro es inmenso y pesado, plomo puro que 
		taladra 

		huesos, que se mete en el sueño, que desfonda cualquier techo y no hay 
		cemento ni 

		viga que pueda sostener su hartura, su tamaño posible. Por eso algunos 
		locos 

		despiertan antes de que amanezca y se tapan los oídos con su propia voz, 
		con voces 

		que sudan de adentro, de la cabeza.

     Los pensamientos del loco son carne viva, carne sin 
		piel. En el desierto del 

		pensamiento del loco el pájaro es un sol implacable. El canto cae como 
		una luz y un 

		calor que le picara al loco en la carne misma de la desnudez.

     Pero la desnudez del loco es íntima: de tanto exhibirla 
		queda dentro. Es condición 

		interior, pasa desapercibida a las legiones de cuerdos cuya ánima está 
		cubierta por 

		completo de tela basta, gruesa, trenzada por hilos de la costumbre.

     El único instrumento posible para el loco, para 
		defender su desnudez, es el amor. 

		El amor de los locos es una vestimenta transparente. Esos ojos 
		vidriosos, ese hilo 

		ambarino que orinan por las noches, ese fragor y ese sentimiento copioso 
		y múltiple 

		que no alteran las benzodiazepinas, que no disminuye el Valium, 
		permanecen intactos 

		en el loco por arte del amor.

     Es un martillo, y una cuchara, y un punzón. Es todo 
		menos un vestido, no cubre 

		sino que atraviesa, no mitiga sino que exalta. El amor de los locos 
		tiene una textura, 

		un porte y una sustancia.

     La sustancia se parece al vidrio, pero es el vidrio de 
		una botella rota.


		De 
		"Estado sólido" 1996

		Premio de la Fundación Loewe

Estado 
		sólido


		     
		La soledad, esa piedra masculina que reposa en una habitación sin horas

		como un planeta hermoso y advertido.


		     
		Una fruta de hierro.


		De 
		"Estado sólido" 1996

		Premio de la Fundación Loewe

Las piedras de amar

		

          Los hijos de los Grises 
		le arrebatan el gozo a las mujeres, 

		justo en el último momento, justo cuando están por acabar. Los hijos de 
		los Grises, 

		en el último instante, se llevan esa gema invisible del sexo de las 
		mujeres 

		y hacen un collar de maravilla.

          En las noches cálidas, el 
		collar hecho con los guijarros del gozo humedecido, 

		palpita en la penumbra inmóvil, sin que nadie se adueñe del temblor. Los 
		Grises

		ponen esos collares en las vitrinas de los museos, y quedan tontamente 
		alegres 

		por haberles quitado el gozo a las mujeres.

          Las perlas, algunas 
		oscuras y otras claras, producen un latido inmóvil y concéntrico, 

		un espasmo translúcido que se pierde en el espacio silencioso. Pero las 
		mujeres de los hijos 

		de los Grises van, cada vez que pueden, a la aldea vecina, donde los 
		hombres saben 

		desprenderles del vientre esos cantos rodados, esas perlas opalinas y 
		latientes, 

		y las dejan flotando en la entrepierna, húmedas y tibias todo el tiempo,
		

		durante la eternidad que dura el acto.


		De 
		"Umbría" 1999