Rafael Cadenas

1. Coney Island

		

		Rosa de claras risas

		que golpea siempre

		un mismo jirón de luz

		y a un blanco río

		de trópico que duerme

		va girando,

		girando

		en la noche

		amante.


		* * *

4. Sola,

		insegura,

		apremiante

		palabra,

		casa sin atavío.


		Para ella 
		desearía

		la fuerza

		de los árboles.


		* * *

Tú apareces,

		tú te desnudas,

		tú entras en la luz,

		tú despiertas los colores,

		tú coronas las aguas,

		tú comienzas a recorrer el tiempo como un licor,

		tú rematas la más cegadora de las orillas,

		tú predices si el mundo seguirá o va a caer,

		tú conjuras la tierra para que acompase su ritmo a tu lentitud de lava,

		tú reinas en el centro de esta conflagración

		y del primero 

		al séptimo día 

		tu cuerpo es un arrogante 

                                                      
		palacio

		donde vive

                          
		el

                               
		temblor.

"Los cuadernos del 
		destierro" 1960

Sól0 tú misma en el acto. Extendida, carnosa, húmeda.

		Un temblor sin lapso. Sin equívoco. Torbellino en torno de la flor de 
		blando terciopelo, acorazonada, que nace del clima 

		de tus piernas como un grito nocturno. Flor que se liba.

		Sombra de flor. En la sinfonía ciega de las corrientes lozana forma de 
		mis manos sin ojos. Cuerno remoto de los rendimientos. 

		Llego navegando ondulaciones desesperadas. Soy dichoso. 

		¿Cuál es el color de esta fruición desencadenada, cómo llamarla, qué 
		dios nos ha entregado esta conjunción? Me iré, Venus, 

		me iré, pero antes quiero apurar la copa. Ahogar los límites mollares, 
		sofocar los cerrojos albeantes, vencer la sombra leda 

		de la desnudez, sacrificar el sonrojo numerado.

		No me marcharé hasta que esta vegetal confusión de ondas no se haya 
		cumplido. En tanto mi animal lamedor no esté sosegado. 

		Amo los blandos linderos de inefable tinte, ondulantes en la selva enana 
		y espléndidamente libre que sobresale de tu cuerpo 

		como mil vocecillas frutales, el letífico aroma, el muelle calor, el 
		ansioso tremar. Toda tú adunada por mareas geométricas 

		a mi piel. Toda presión, jadeo, huida, retorno, blancor, demencia. 
		Nadadora. Extensión que amamanta mi vicio. Sombra 

		del láudano bajo mi pesado tiempo.

		No partiré sin llevar una hora feliz en la corola, giradora, vencida y 
		celante de los ojos que como al sol te reciben.

Me fustigo.

		Me abro la carne.

		Me exhibo sobre un escenario.

		Allí no ofrezco el número decisivo.

		Devorarme ¡mi gran milicia!, pero soy también un armador tenaz.

		Sé reunirme pacientemente, usando rudos métodos de ensamblaje. 

		Conozco mil fórmulas de reparación. Reajustes, atornillamientos, 
		tirones, las manejo todas.

		A golpes junto las piezas.

		Siempre regreso a mi tamaño natural.

		Me deshago, me suprimo, displicente, me borro de un plumazo y vuelvo a 
		montar, 

                                                                                                                                   
		montar al carafresca. 

		(No se trata de rearmar un monstruo, eso es fácil, sino de devolverle a 
		alguien 

                                                                                                                                   
		las proporciones.)

		Planto mi casa en medio de la locuacidad.

		Me reconstruyo con un plano inefable.

		Calma. Ya está. Entro a la horma.

Vida

		arrásame,

		barre todo,

		que sólo quede

		la cáscara vacía, para no llenarla más,

		limpia, limpia sin escrúpulo

		y cuanto sostuviste deja caer

		sin guardar más.

No es 
		nada, nada

		algo sin trascendencia,

		nada.

		Una dificultad leve

		en la respiración.

		Problema de angostura

		parece.

		¿Acaso no sabías

		que la puerta es estrecha?


		* * *

Es recio haber gastado días, meses, años en defenderse sin saber de 
		quién. 

		Recio no poder ver el rostro del que asedia.

		Recio ignorar lo que nos devasta.


		* * *

Sé

		que si no llego a ser nadie

		habré perdido mi vida.