Paul Celan

A una y 
		otra mano, allí

		donde me crecían las estrellas, lejos 

		de todos los cielos, cerca 

		de todos los cielos:

		¡Cómo

		se vela allí! ¡Cómo

		se nos abre el mundo a través

		de nosotros!

		

		Tú estás

		donde tu ojo está, estás

		arriba, estás

		abajo, yo

		encuentro salida.

		

		Oh ese centro errante, vacío,

		hospitalario. Separados,

		te caigo en suerte, me

		caes en suerte, uno del otro

		caído, vemos

		a través:

		

		Lo

		Mismo

		nos ha

		perdido, lo

		Mismo

		nos ha

		olvidado, lo

		Mismo

		nos ha -


		
		De "La rosa de nadie" 1963

		Versión de 
		José Luis Reina Palazón

		Obras completas - Editorial Trota 1999

de lo lejano 

		

		En el venero de tus ojos 

		viven las redes de los pescadores de la mar errabunda. 

		En el venero de tus ojos 

		el mar mantiene su promesa. 

		

		En ella arrojo yo, 

		un corazón que entre los hombres ha morado, 

		lejos de mí mis vestiduras y el resplandor de un juramento. 

		

		Más oscuro en lo oscuro, más desnudo estoy. 

		Tan sólo al desertar soy fiel. 

		Yo soy tú cuando soy yo. 

		

		En el venero de tus ojos 

		derivo y sueño un rapto. 

		

		En una red, una red queda apresada 

		y nos abandonamos enlazados. 

		

		En el venero de tus ojos 

		estrangula su cuerda un ahorcado. 

		

		(De Mohn und Gedáchtnis, 1952.) 


		Versión 
		de José Ángel Valente

Aquí -es decir, aquí donde la flor del cerezo quiere ser más negra que 
		allí.

		Aquí -es decir, esta mano que le ayuda a serlo.

		Aquí -es decir, aquel barco en el que remonté el río de arena:

		amarrado

		fondea en el sueño que esparciste.

		

		Aquí -es decir, un hombre que conozco:

		sus sienes son blancas,

		como las ascuas que apagó.

		Me arrojó su vaso a la frente

		y volvió,

		pasado un año, 

		para besar la cicatriz.

		Profirió su maldición y su bendición

		y no volvió a hablar desde entonces.

		

		Aquí -es decir, esta ciudad,

		regida por ti y la nube,

		desde sus tardes.

		

		De "Umbral en umbral" 1955

		Versión de 
		José Luis Reina Palazón

		Obras completas - Editorial Trota 1999

Para René Char

		

		A la cadena atada

		entre oro y olvido:

		la noche.

		Ambos quisieron prenderla.

		Ambos consintió en su hacer.

		

		Pon,

		pon también ahora allí lo que quiere

		albear del crepúsculo junto a los días:

		la palabra sobrevolada de estrellas,

		sobrebañada de mar.


		A cada uno la palabra.

		A cada uno la palabra que le cantó,

		cuando la jauría le atacó por la espalda -

		A cada uno la palabra que le cantó y quedó helada.

		

		A ella, a la noche,

		lo sobrevolado de estrellas, lo sobrebañado de mar,

		a ella lo logrado al silencio,

		cuya sangre no cristalizó cuando el colmillo del veneno

		traspasó las sílabas.


		A ella la palabra 
		lograda al silencio.

		

		Contra las otras que pronto,

		prostituidas por las orejas de los desolladores,

		también trepan por el tiempo y los tiempos,

		testimonia por último,

		por último, cuando sólo cadenas resuenan,

		testimonia por la que allí yace

		entre oro y olvido,

		hermana de ambos de siempre -

		

		¿Pues dónde

		alborea, di, sino en ella,

		que en la cuenca de su río de lágrimas

		a los soles sumergiéndose la semilla muestra

		una y otra vez?


		
		De "Umbral en umbral" 1955

		Versión de 
		José Luis Reina Palazón

		Obras completas - Editorial Trota 1999

Noches de Umbría.

		Noches de Umbría con la plata del címbalo y de las hojas del olivo.

		Noches de Umbría con el canto que hasta aquí trajiste.
Noches de 
		Umbría con el canto.


		Mudo 
		cuanto ascendió a la vida, mudo. 
Desocupa y vuelve a llenar los 
		cántaros.


		Cántaro de barro.

		Cántaro de barro con el que creció la mano del alfarero.
Cántaro de 
		barro que cerró para siempre la mano de una sombra.
Cántaro de barro 
		con el sello de la sombra.


		Cantos por doquier, 
		cantos. 
		
Deja que entre el borrico.


		Borriquillo.

		Borriquillo en la nieve que esparce la mano más desnuda.
Borriquillo 
		ante el verbo que se cerró de golpe.
Borriquillo que come el sueño de 
		la mano.


		Brillo que a consolar 
		no alcanza, brillo.
      	
Los muertos, los muertos aún mendigan, Francisco.


		De "Umbral en 
		umbral" 1955

		Versión de Felipe Boso

Bisiestos siglos, 
		bisiestos
segundos bisiestos
nacimientos, novembreantes, bisiestas

		muertes,
en automáticos panales archivados
bits
on chips

		
El poema-menorá de Berlín,

(¿inasilado, in-
archivado, in-

		asistido? ¿En
vida?),

		
estaciones de lectura en la palabra tardía,

puntas de llamas 
		vigilantes
en el cielo,

		
perfil de crestas bajo el fuego

sensaciones, tejidas
por 
		la helada,

		
arranque en frío-
con hemoglobina.


		De "Compulsión  
		de luz" 1970

		Versión de José Ángel Valente

Canción a una dama en la sombra


		Cuando la Taciturna 
		llegue y decapite los tulipanes,
¿Quién saldrá ganando?
                    
		¿Quién saldrá perdiendo?
                            
		¿Quién se asomará a la ventana? 
¿Quién pronunciará primero su 
		nombre?


		Alguien que es portador 
		de mis cabellos. 
		
Los lleva como se lleva a los muertos en las manos. 
Los lleva 
		como llevó el cielo mis cabellos aquel año en que amé.
Los lleva así 
		por vanidad.


		Ese saldrá ganando.
                
		No saldrá perdiendo.
                        
		No se asomará a la ventana. 
No pronunciará su nombre.


		Es alguien que está en 
		posesión de mis ojos. 
Los tiene desde que se cierran los portones. 

		Los lleva en los dedos, como anillos. 
		
Los lleva como añicos de fruición y zafiro: 
era ya mi hermano en 
		otoño; 
		
y ya cuenta los días y las noches. 


		Ese saldrá ganando.
                
		No saldrá perdiendo.
                        
		No se asomará a la ventana. 
Pronunciará su nombre el último.


		Es alguien que tiene lo 
		que dije. 
		
Lo lleva bajo el brazo, como un bulto. 
Lo lleva como el reloj su 
		peor hora. 
		
Lo lleva de umbral en umbral, mas no lo arroja.


		Ese no saldrá ganando.
                
		Saldrá perdiendo.
                            
		Se asomará a la ventana. 
Pronunciará su nombre el primero.


		Será decapitado con los 
		tulipanes.


		De "Amapola y 
		memoria" 1952

		Versión de Felipe Boso

Ciégate para siempre:
también la eternidad está llena de ojos-

		allí
se ahoga lo que hizo caminar a las imágenes
al término en que 
		han aparecido,
allí
se extingue lo que del lenguaje
también te 
		ha retirado con un gesto,
lo que dejabas iniciarse como
la danza 
		de dos palabras sólo hechas
de otoño y seda y nada.


		De "Cambio de 
		aliento" 1967

		Versión de José Ángel Valente

También tu 
herida, 
		rosa. 
		


		Y la astada luz 
de 
		tus búfalos rumanos 
		
en lugar de una estrella 
sobre el lecho de arena, 
en el 
		émbolo que habla, 
		
el superrojoceniciento. 


		De "Cambio de 
		aliento" 1967

		Versión de Felipe Boso

Con todos los 
		pensamientos me fui

		fuera del mundo: allí estabas tú,

		mi sosegada, mi abierta, y-

		nos recibiste.

		

		¿Quién

		dice que se nos murió todo

		cuando se nos quebraron los ojos?

		Todo despertó, todo comenzó.

		

		Grande vino un sol flotando, radiantes

		se le enfrentaron alma y alma, claras,

		imperiosas le presilenciaron

		su órbita.


		Suve

		se abrió tu seno, silente

		subió un aliento al éter,

		y lo que se hizo nube ¿no era,

		no era forma y a partir de nosotros,

		no era

		tanto así como un nombre?


		De "La rosa de 
		nadie"  1963

		Versión de José 
		Luis Reina Palazón

		Obras completas - Editorial Trota 1999

En mi mano el otoño come su hoja: somos amigos.
Extraemos el tiempo 
		de las nueces y le enseñamos a caminar:
regresa el tiempo a la nuez.

		
En el espejo es domingo,
en el sueño se duerme,
la boca dice 
		la verdad.

		
Mi ojo asciende al sexo de la amada:
nos miramos,
nos decimos 
		palabras oscuras,
nos amamos como se aman amapola y memoria,
nos 
		dormimos como el vino en los cuencos,
como el mar en el rayo 
		sangriento de la luna.

		
Nos mantenemos abrazados en la ventana, nos ven desde la calle:

		tiempo es de que se sepa,
tiempo es de que la piedra pueda florecer,

		de que en la inquietud palpite un corazón.
Tiempo es de que sea 
		tiempo.

		
Es tiempo.


		De "La arena de las 
		urnas" 1948

		Versión de José Ángel Valente

No busques 
		en mis labios tu boca,
ni en la puerta al extraño,
ni en el ojo la 
		lágrima.


		Siete noches más arriba 
		
pasa el rojo hacia el púrpura,
siete corazones más adentro 

		insiste la mano en la puerta,
siete rosas más tarde 
		
se escucha el rumor de la cisterna.


		De "Amapola y memoria" 1952

		Versión de José María Pérez Gay

Cualquier piedra que levantes-
desnudas
a los que piden la 
		salvaguardia de las piedras:
desnudos
renuevan el entramado desde 
		hoy.

		
Cualquier árbol que abatas-
armas
el lecho en donde
las 
		almas nuevamente se acumulan,
como si no temblase
a su vez este

		eón.

		
Cualquier palabra que pronuncies-
das las gracias
a la 
		corrupción.


		De "Umbral en 
		umbral" 1955

		Versión de José Ángel Valente

Abriste 
		los ojos -Veo vivir mi oscuridad.

		La veo hasta el fondo:

		aún allí es mía y vive.

		

		¿Traslada como tal a la otra orilla? ¿Se despierta al hacerlo?

		¿De quién es esta luz que sigue mi paso,

		para que apareciera un barquero?


		De 
		"Umbral en umbral" 1955

		Versión de José Luis Reina Palazón

		Obras completas - Editorial Trota 1999

Hay una hora que hace 
		del polvo tu escolta,

		de tu casa en Paris, lugar de sacrificio de tus manos,

		de tu ojo negro, el más negro ojo.


		Hay una estancia donde 
		un tiro de caballos se detiene para tu corazóm.

		Tu cabello quisiera ondear en el viento cuando te vas - eso le está 
		prohibido.

		Los que quedan y hacen signos de adiós no lo saben.


		De "Amapola y 
		memoria" 1952

		Versión de José Luis Reina Palazón

		Obras completas - Editorial Trota 1999

En la fuente de tus ojos

		viven las redes de los pescadores de la mar del extravío.

		En la fuente de tus ojos

		el mar cumple su promesa.

		Aquí arrojo yo,

		un corazón que se detuvo entre los hombres,

		mi ropa y el esplendor de un juramento:


		Más negro en lo negro, 
		más desnudo voy.

		Sólo infidente soy fiel.

		Yo soy tú si yo soy yo.


		En la fuente de tus 
		ojos

		desvarar suelo y sueño un rapto.


		Una red prendió una 
		red:

		nos separamos enlazados.


		En la fuente de tus 
		ojos

		un ahorcado estrangula la soga.


		De "Amapola y 
		memoria" 1952

		Versión de José Luis Reina Palazón

		Obras completas - Editorial Trota 1999

En los ríos, al norte 
		del futuro,
tiendo la red que tú
titubeante cargas
de escritura 
		de piedras,
sombras.


		De "Cambio de 
		aliento" 1967

		Versión de José Ángel Valente

Esa única
		

		noche

		de estrellas

		propias.


		Enhebrada 
		de aliento de cenizas

		hora va, hora viene,

		por el sombreado de los párpados

		de ojos cerrados de sueño,

		reafilados

		en almas

		finas como flechas,

		enmudecidas en la plática

		con tartaleantes

		carcajes con barbas

		de algas aéreas.


		Una colma

		concha de luz pasa

		por una conciencia.


		De "Soles 
		filamentos" 1968

		Versión de José 
		Luis Reina Palazón

		Obras completas - Editorial Trota 1999

Estaba

		la pizzca de higo en tu labio,


		estaba 

		Jerusalén a nuestro alrededor,


		estaba

		el aroma de los pinos albares

		sobre el barco danés que regraciamos,


		yo estaba en ti.


		De "Estancia del 
		tiempo" Poesía póstuma

		Versión de 
		José Luis Reina Palazón

		Obras completas - Editorial Trota 1999

Negra leche del alba la bebemos al atardecer
la bebemos a mediodía y 
		en la mañana y en la noche
           
		bebemos y bebemos
cavamos una tumba en el aire no se yace 
		estrechamente en él
Un hombre habita en la casa juega con las 
		serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de 
		oro Margarete
lo escribe y sale de la casa y brillan las estrellas 
		silba a sus 
		
           
		mastines
silba a sus judíos hace cavar una tumba en la tierra

		ordena tocad para la danza

		
Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos en la mañana 
		y al mediodía te bebemos al atardecer
          
		bebemos y bebemos
Un hombre habita en la casa juega con las 
		serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de 
		oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita cavamos una tumba en el 
		aire no
se yace estrechamente en él
Grita cavad unos la tierra más 
		profunda y los otros cantad sonad
empuña el hierro en la cintura lo 
		blande sus ojos son azules
cavad unos más hondo con las palas y los 
		otros tocad para la
            
		danza

		
Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía y 
		la mañana y al atardecer
           
		bebemos y bebemos
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro 
		Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita él juega con las serpientes

		Grita sonad más dulcemente la muerte la muerte es un maestro
          
		venido de Alemania
grita sonad con más tristeza sombríos violines y 
		subiréis como
          
		humo en el aire
y tendréis una tumba en las nubes no se yace 
		estrechamente allí

		
Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos a mediodía la 
		muerte es un maestro venido de 
		
          Alemania

		te bebemos en la tarde y la mañana bebemos y bebemos
la muerte es un 
		maestro venido de Alemania sus ojos son azules
te hiere con una bala 
		de plomo con precisión te hiere
un hombre habita en la casa tus 
		cabellos de oro Margarete
azuza contra nosotros sus mastines nos 
		sepulta en el aire
juega con las serpientes y sueña la muerte es un 
		maestro venido
           
		de Alemania
tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza 
		Sulamita


		De "Amapola y 
		memoria" 1952

		Versión de 
		José Ángel Valente

Había tierra en ellos y

		cavaban.

		
Cavaban y cavaban y pasaba así
el día y pasaba la noche. No 
		alababan a Dios
que, según les dijeron, quería todo esto,
que, 
		según les dijeron, sabía todo esto.

		
Cavaban y nada más oían;
y no se hicieron sabios ni inventaron un 
		canto
ni imaginaron un lenguaje nuevo.
Cavaban.

		
Vino una calma y vino una tormenta
y todos los océanos vinieron.

		Yo cavo y tú cavas e igual cava el gusano
y aquel remoto canto dice: 
		cavan.

		
Oh uno, oh nadie, oh ninguno, oh tú:
¿Adónde iba si hacia nada 
		iba?
Oh, tú cavas y yo cavo, yo me cavo hacia ti,
y en el dedo se 
		nos despierta el anillo.


		De "La rosa de 
		nadie" 1963

		Versión de José Ángel Valente