Osip Mandelstam

El oído afinado dirige 
		la vela sensitiva,

		La mirada dilatada se despobla

		Y un coro enmudecido de pájaros nocturnos

		Atraviesa el silencio.

		

		Yo soy tan pobre como la naturaleza

		Y tan simple como el firmamento,

		Y mi libertad es tan quimérica

		Como el canto de los pájaros nocturnos.

		

		Yo veo al mes inanimado

		Y al cielo más muerto que el lienzo;

		Y acepto del vacío

		¡Su mundo enfermo y extraño!


		1910


		Versión de  
		Jorge Bustamante García

El sonido sordo y 
		cauteloso del fruto

		Que cae del árbol,

		En medio de una incesante melodía

		Del profundo silencio del bosque...


		1908


		Versión de  
		Jorge Bustamante García

En el 
		corazón del siglo soy un ser confuso...


		En el corazón del siglo 
		soy un ser confuso

		Y el tiempo aleja cada vez más el objetivo

		Y el fresno cansado del bordón

		Y el miserable verdín del cobre.


		14 de diciembre de 1936


		Versión de  
		Jorge Bustamante García

Hay turpiales en los 
		bosques, y una única medida

		En la permanencia de las voces y en los versos melodiosos.

		Pero sólo una vez al año en la naturaleza sucede

		El desborde de lo estable, como en la métrica de Hornero.

		

		Este día ha abierto sus puertas a la pausa:

		Desde la mañana hay quietud y largos y difíciles momentos

		El ganado pasta, mientras la pereza divina

		Extrae de la caña de la riqueza de sus notas.


		1914


		Versión de  
		Jorge Bustamante García

Tal vez no me necesites,

		Noche; de la vorágine mundial

		Yo fui lanzado a tu orilla 

		Como una concha sin perlas. 

		

		Indiferente, tú espumas las olas

		Y cantas tercamente,

		Pero llegará el día en que amarás 

		La inútil mentira de la concha.

		

		Tú te acuestas a su lado en la arena,

		Te vistes con su casulla

		Y con ella construyes una gran campana

		Irrompible entre las olas.

		

		Y a las paredes de la frágil concha,

		Como a la casa del corazón vacío,

		Las llenarás con murmullos de espuma,

		Con viento, bruma y lluvia...


		1911


		Versión de  
		Jorge Bustamante García

La tristeza inexpresiva
		

		Abrió sus dos ojos enormes, 

		El florero al despertar 

		Del cristal arrojó las flores. 

		

		Todo el cuarto se invadió

		De una lánguida -¡dulce medicina! 

		Este reino tan pequeño 

		Tanto sueño ha devorado. 

		

		Un poco de vino rojo,

		-Otro poco de sol de mayo-

		Y rompiendo un delgado bizcocho

		La blancura de dedos finos.


		1909


		Versión de  
		Jorge Bustamante García

Leer sólo libros 
		infantiles, 

		Acariciar sólo pensamientos incautos, 

		Disipar todo lo que huela a solemne, 

		Sublevarse contra la honda tristeza. 

		

		Yo estoy mortalmente cansado de la vida, 

		No admito nada de ella, 

		Pero aún así amo esta pobre tierra

		Porque no conozco otra.

		

		De niño, en un jardín remoto, solía mecerme

		Sobre un columpio de madera sencilla,

		Y recuerdo los altos y oscuros abetos

		En medio del delirio brumoso.

		

		1908


		Versión de  
		Jorge Bustamante García