Marco Antonio Campos

Adiós a la infancia


		Se llamaba 
		Graciela y era en el colegio el patio abierto y la mañana azul. Era su 
		cuerpo un durazno en sazón y en las noches 

		una rama de estrellas. Yo tenía doce años, Graciela tal vez también. 
		Volaban los pájaros desde el sur para visitarla en el patio 

		del colegio y sobrevolaban luego los parques y jardines de San Ángel 
		para acompañarla a la hora de la salida. Bajaba del 

		eucalipto oloroso una racha de pájaros. Graciela, doce años, rama de 
		estrellas, durazno en sazón, racha de pájaros en su 

		levísima falda.


		De 
		"Poesía reunida" 1970-1996

Cine ermita

		

		Claro y caro era el mundo para él.

		Claro e insólito el filme con la figura del héroe.

		Combatiente o artesano, trapecista o estudiante,

		da lo mismo, y no importa.

		La primera película inicia

		a las cuatro veintiocho de la tarde,

		y los rasgos del niño se transfiguran en héroe,

		y da lo mismo, y qué importa, bailar a lo

		Astaire 0 lo Kelly, ser vaquero a lo Wayne,

		el gran chulo a lo Gassman.

		Relatos e historias (no lo ignora el niño)

		se han hecho para él,

		y en qué forma, y formidablemente, claro.

		Ríelo y llóralo en el melodrama nacional,

		extravíalo de frente y de perfil en el perfil

		italiano de Gina Lollobrigida o en la alba

		desnudez de Carrol Baker,

		abúrrelo con Disney o con filmes

		donde el protagonista es elefante o perro,

		diviértelo, en fin, del todo, distráelo, en fin

		-mientras afuera, sobre Revolución,

		se lee en enormes letras: CINE ERMITA,

		y el tren eléctrico color pajizo enfila hacia

		el sur,

             y 
		llueve,

		y la larga lluvia de agosto

		se alarga y cae desde las goteras, y el agua

		se mezcla en el pavimento oscuro

		con el lodo o con aceite blando o espeso,

		y en el asiento trasero del tren eléctrico

		despierta el niño, se despereza, y mete

		el dinero en el bolsillo roto del pantalón.


		                                                                                  
		1998


		De 
		"Poesía reunida" 1970-1996

El ajedrez de la muerte 

		se quedó en una pieza 

		

		Arrojo los naipes, trémulo, incendiado 

		y no dicen mi suerte 

		

		Y tuve una bestia de orgullo 

		que arrastró mi bestia 

		

		Moribunda, 

		una mujer pasea triste, descalza en la calle 

		

		Y es tarde para ser otro hombre 

		

		Salgo de mi casa, pontífice, ajeno, 

		con el crucifijo -una mujer- 

		colgado en mi tristeza 

		

		Si regreso, Señor 

		quiero ser otro pero no Campos 

		

		¿Para qué vivir agarrado como loco al reloj? 

		

		Ya la gula de vivir se detuvo en mi garganta 

		Y mísera mi perra más odiada fue la angustia 

		

		Pero, Señor, yo converso en voz alta, 

		en voz baja converso, sí, 

		cosa distinta es que no oigas 

		

		Antes, en otro océano, 

		arrepentí, modifiqué el pasado 

		

		Y tus ojos caminaron tristes, inmensos, 

		en las páginas de mis libros 

		

		Mañana partiré, me iré del todo 

		Aunque hoy puedo decir: 

		tengo amigos, no amo a mujer alguna, 

		el tétano del sol duerme en la ciudad de México. 

		

		De "Muertos y disfraces, 1974

Cuando niños somos todos los niños que fantasean y sueñan. 

		Cuando adultos somos un adulto pero con escasas fantasías y escasos 
		sueños.

En la 
		juventud se sueña que se puede soñar, 

		pero en la madurez sólo enfrentamos nuestra realidad marchita

		repitiendo para engañarnos la palabra utopía.

En la 
		madurez caminamos sobre las sombras 

		de nuestros grandes sueños.

En 
		las familias acomodadas hay ascendientes -abuelos o tíos- que aman 

		con más naturalidad a aquellos miembros e hijos de esos miembros que 
		tienen poder y dinero. 

		Los parientes pobres suelen ser pegotes molestos a los que se tolera con 
		dificultad 

		y con quienes se debe simular algún afecto.