Juan Antonio González Iglesias

Acepto que belleza es la fulguración

		natural de las cosas naturales.

		Me digo que tus dientes mostrados en sonrisa

		son eso. Que tus ojos me dan tanta dulzura

		porque cumplen remotas instrucciones gen éticas.

		Que tu cuerpo de hombre con mi cuerpo de hombre

		construyen un lugar necesario en el mundo.

		Que nada extraordinario hay en dos que se aman.

		Pero, cuando te abrazo una noche tras otra

		y me encuentro tu pulso a oscuras en cualquiera

		de los puntos que laten en tu cuerpo dormido,

		cruza por mi cerebro la palabra milagro.

Felices los flexibles.

		Sus tobillos son súbitos

		puntos en el espacio, como estrellas fugaces

		en el atardecer. Sus pies alados

		no pisan las cabezas de los hombres

		porque no quieren. Cercan,

		sobrevuelan los cinco centímetros de aura

		donde el otro se guarda.

                                                   
		Nadie

		diría que han estado durmiendo hasta hace poco,

		que han trabajado duro a lo largo del día,

		o han estado metidos en rollos malos, porque

		ahora

		levantan un tobillo por encima

		del horizonte

		y con el otro pie tocan la tierra.

		Así proyectan arcos instantáneos,

		con las extremidades inferiores.

		Son preferibles a los arquitectos,

		y a los programas de diseño gráfico

		más potentes. Benditos

		los acróbatas nuevos.

		Luchan de dos en dos, como los que se aman.

		Se atrapan mutuamente en un deseo

		que los hará volver. Con golpes inaudibles

		se aproximan. Se alejan de los demás mortales.

		Tan simbólicamente

		tan intrincadamente

		combaten, que los ángulos

		los pantalones blancos de algodón intangible

		las líneas y los músculos euclídeos

		trabajan

		como instrumentos de alta precisión

		al servicio de una sorprendente pureza.

		Nada les interrumpe durante media hora.

		Jóvenes conflictivos de barrios marginados

		cada tarde reducen a cero la violencia.

		Felices los descalzos

		que conocen a ciegas

		el número perfecto de la arena.

		Nadie más libre que estos descendientes

		de esclavos.

		Felices los flexibles.

Déjame que te abrace...


		Déjame que te abrace, 
		ahora que todavía 

		tu piel no lleva escritas las mentiras del mundo 

		y tus labios son sede sólo de la hermosura. 

		Porque sólo he querido ser bueno y verdadero, 

		y tú puedes hacerme, 

		déjame que te abrace.

lo que me 
		dicta mi corazón sereno

		

                            
		Homenaje a Darío Jaramillo

     a partir de unas palabras de Ezra Pound

		

		Otros escriben para desconcierto

		de las generaciones actuales

		y venideras. Yo

		Sólo aspiro a que alguien

		(no necesariamente en el futuro)

		en alguna cultura muy antigua

		me comprenda.

poema de amor debe 
		tener previsto...

		

                                                    
		En el bus ves por dónde vas

                                                                          
		E.M.T. De Madrid

		

		El poema de amor debe tener previsto

		el transcurso futuro de los astros

		pero también

		el vocabulario de la derrota

		y la gloria muy simple del minuto.

		Debe tener prevista la palabra Albertur

		sólo porque está escrita en el costado

		del autobús nocturno que te devuelve a casa.

		Debe decir la periferia urbana,

		aceptar lo que ve por donde va,

		y desde nuestros labios convertirse

		en oda a las ciudades encendidas.

		Debe tener previstos los fracasos,

		toda nuestra pobreza,

		el miedo a que se quiebre nuestro amor extramuros.

		El poema de amor debe saber que somos

		iguales, y por tanto debe incluir tu nombre y mi nombre,

		de la misma manera que mi nombre incluye el tuyo. Así

		no diré que Petrarca no nos sirve.

		Diré que no nos basta. Nuestro fuego sucede

		más acá de los límites del mundo.

		

		Si el ciprés y la lluvia tienen la misma forma,

		no quiero ser oscuro, ni pobre de aventura.

sangre y en tesoro...

		

                                             
		 Edward Gibbon

		

		En sangre y en tesoro, la amargura

		de los días se paga

		imperceptiblemente.

		En gotas no se cuenta, ni en monedas.

		En palabras tampoco.

		La fábula difícil de mis días

		no merece poema.

es mi cuerpo...


		Esto es mi cuerpo. Aquí

		coinciden el lenguaje y el amor.

		La suma de las líneas

		que he escrito ha dibujado

		no mi rostro, sino algo más humilde:

		mi cuerpo. Esto que tocas es mi cuerpo.

		Otro lo dijo

		mejor. Esto que tocas

		no es un libro, es un hombre.

		Yo añado que esto que te toca ahora

		es un hombre.

		Soy yo, porque no hay

		ni una sola sílaba que esté libre de amor,

		no hay ni una sola sílaba

		que no sea un centímetro

		cuadrado de mi piel.

		En el poema soy acariciable

		no menos que en la noche, cuando tiendo

		mi sueño paralelo al sueño que amo.

		No mosaico, ni número, ni suma.

		No sólo eso.

		Esto es una entrega. Soy pequeño

		y grande entre tus manos.

		Ésta es mi salvación. Éste soy yo.

		

		Este rumor del mundo es el amor.

de vida 

		

		Desde que te conozco tengo en cuenta la muerte.

		Pero lo que presiento no se parece en nada 

		a la común tristeza. Más bien es certidumbre

		de la totalidad de mis días en este

		mundo donde he podido encontrarme contigo.

		De pronto tengo toda la impaciencia de todos

		los que amaron y aman, la urgencia incompartible

		de los enamorados. No quiero geografía

		sino amor, es lo único que mi corazón sabe.

		En mi vida no cabe este exceso de vida.

		Mejor, si te dijera que medito las cosas

		(fronteras y distancias) en los términos propios

		de la resurrección, cuando nos alzaremos

		sobre las coordenadas del tiempo y el espacio,

		independientemente del mar que nos separa.

		Sueño con el momento perfecto del abrazo

		sin prisa, de los besos que quedaron sin darse.

		sueño con que tu cuerpo vive junto a mi cuerpo

		y espero la mañana en la que no habrá límites.

Homenaje a Alvaro Pombo

		

		Relajado.

		No jerárquico, ajeno

		a las categorías.

		Simple, indocto, desnudo

		sobre la nieve. Súbito.

		Homogéneo.

		Primero en la pobreza, en la fiesta del frío.

		Abstracto, delicado, limpio de corazón.

		Dueño de una montaña diminuta.

		Monócromo, concreto,

		carne sobre la tierra.

		Audacia y sencillez donde descansan

		los intelectuales.

		Enamorado, herido

		cinco veces.

		Solar. Aventurero.

		Indistinto del cosmos.

		Astronauta de humilde

		escafandra. Teorema

		tranquilo, de una línea.

		Sorpresa de los atlas.

		Nombre puro de amor

		junto al océano.

		Colega de los pájaros.

		Lobezno.

		Hermano de las cosas.

		Criatura.

		Poeta.