José María Blanco-White

Cual tañedor de armónico instrumento 
	
Que deseando complacer, lo mira, 
Hiere al azar sus cuerdas, y 
	suspira 
	
Incierto, temeroso y descontento; 

Si escucha un conocido, tierno 
	acento, 
	
Anhelante despierta, en torno gira 
los arrasados ojos y respira 

	Poseído de un nuevo y alto aliento, 
	

Tal, si aún viviese en mí la pura llama 
Y el don de la divina 
	poesía, 
	
Pudiera yo cantar a tu mandado; 

Mas el poeta humilde que te ama, 
	
Teme tocar ¡oh María Ana mía! 
Un laúd que la edad ha destemplado.

Te 
	engañas, mi Dorila, 
si juzgas que rendido 
	
de amar sin esperanza
se verá el pecho mío;
que no, no es tan 
	tirano,
cual dicen, el Dios niño,
y sabe aun con las ansias
dar 
	premios exquisitos.
Son necios los amantes
que llaman su dominio

	cruel, y que maldicen
sus cadenas y grillos.
Dorila, yo te adoro;
y 
	el ardor en que vivo,
es el premio y la gloria
que el adorarte pido.

	Peno ¡ay triste! mas tengo
en tu rostro divino
de mis crueles ansias

	un dulce y cierto alivio:
pues aun cuando mi pecho
más agitado miro,

	volviendo a ti los ojos
ledo que da y tranquilo.
Y si del rostro 
	amable
el influjo benigno
me es negado, y ausente
mi fuego es más 
	activo,
tu dulce nombre entonces
tiernamente repito,
y un nuevo 
	fuego enciendo,
con que aplaco el antiguo.
¡Ay! de esta suave llama

	los amantes deliquios
sólo es dado gozarlos
a quien sabe sentirlos.

	Zagala, no te engañes,
que aun el más afligido
pagado está, si logra

	dar a tiempo un suspiro.