José Luis Hidalgo

. Más, más...

		
Acércate. Más, más,
hasta palpar mis sueños.
No, todavía no...

		Aún más y más, sin miedo:
como el agua del mar
a su fondo de 
		cieno,
como se acerca a Dios
todo el azul del cielo.

		
Como me acerco a ti
cuando digo: te quiero.

Ahora que ya estoy solo 
		te llamo suavemente
y bajas a mi boca como un fruto maduro
desde 
		el árbol eterno donde existes y velas,
con las ramas rozadas por los 
		astros desnudos.


		Ahora que ya estoy solo 
		puedo morir. Tú sabes
que a la muerte hay que ir sin que nadie nos 
		llore,
ocultando las rosas del amor que encendimos
y el que sólo 
		fue sombra que soñamos de noche.
Por eso está ya el fruto temblando 
		entre mis dientes
mas no quiero morderlo sin que tú me lo digas.

más


		Nunca he sabido si 
		acaso la muerte
era algo más que tocar una rosa
y sentir que sus 
		pétalos rojos
se ocultaban, de pronto, en la sombra. 
		

Me he perdido de noche en un bosque
y vino a encontrarme la 
		luz de la aurora,
y he comprendido que el sol encendido
dora de 
		nuevo las lívidas lomas.

		
Porque la muerte no toca a los hombres
cuando en lo oscuro sus 
		cuerpos se borran.
Sabe la tierra que late su entraña,
sabe la 
		noche que todo retorna.

		
Sólo los hombres no saben. Pensamos
que el corazón es igual que 
		la rosa.

Cuando dos cuerpos se unen para amar,
se quema más despacio la 
		soledad de la tierra.

		
De corazón a corazón, de hueso a hueso,
saltan pájaros ardiendo 
		como puñales
piel del mundo o deseo donde la carne gime,
un gran 
		río desnudo de inesperados crisantemos.
Cuando dos cuerpos se 
		aprietan como bocas,
se empujan como voraces cataratas al rumor de la 
		vida
perdiendo un posible contacto con la muerte que espera,
que 
		sobre el olvidado planeta a lo lejos refulge
como un fantasma 
		solitario y oculto.
Hombre o mujer, árboles vibrantes,
hirvientes 
		besos estrujados y un ángel.

		
Amarse es poseer la tierra sin sombras para siempre.

de marzo


		Atardecer de marzo
en la mar cenicienta.
El crepúsculo, lejos.

		ya no se ve, se sueña.

		
Atardecer de marzo,
tú estás aquí, tan cierta
como esta dicha 
		de ahora
que me da tu presencia.

		
Dame tu mano, inclina
sobre mí tu cabeza
y calla, no me rompas

		este paisaje y esta
ternura que se alza
desde ti y se me adentra

		por el cuerpo y el alma...
Mírame, piensa y deja
todo así como 
		está
sin besarme siquiera:
el cielo alto y sereno
que sobre el 
		mar se espeja,
en el aire parado
la gaviota que vuela,
y bajo 
		nuestros pies
éste poco de tierra...

		
Dame tu mano, inclina
sobre mí tu cabeza.
Todo así como está

		sin besarme siquiera...

Como un pájaro herido
venía tu tristeza,
sus pobres alas mustias

		sosteniéndote el alma.

		
Había un aire azul
con un cielo sin fondo
para volar...
              
		
                
		Y el pájaro
leve de tu tristeza
voló a mi corazón
¡porqué tú me 
		querías!

El zumo de la noche me gotea
con racimos de estrellas en la cara,

		y madura mi frente su luz triste,
como una fruta sola sin su rama.

		
He perdido mi tronco; ardientemente
ha tajado el amor en sus 
		entrañas
con un hacha sombría. En otro cuerpo
la ceniza enrojece 
		de mi savia.

		
A solas con la noche me he quedado,
con mi carne tendida, fruta 
		amarga.
y suena el corazón, bajo mi pecho,
con un crudo tañido de 
		campana.

abril


		Cómo llegas, abril, con qué delgada
planta de junco pisas en la 
		arena.
Un delirio de luz en cada vena
y una gota de azul en la 
		pisada.

		
Una gota de azul, la delicada
inundación de amor ceñida y plena,

		una esbelta delicia que encadena
de inabarcable aroma desbordada.

		
Algo en mí, que no es mío, se levanta
surtidor de imposibles 
		sensaciones,
canta tu dicha y mi delicia canta.

		
Y la honda transparencia de tenerte
en la alta alegría que me 
		impones
vencedor cada día de la muerte.

Este día que viene a mis labios
esgrimiendo su zumo de oro, 
		
moja el alma en su triste belleza,
y la embriaga de sueños 
		remotos.

		
Todo acaba en su luz amarilla.
Los recuerdos se borran, y de otro 
		
me parecen las manos que tocan,
me parecen las cosas que lloro.

		
No pensar en las hojas que sufren
y olvidar el dolor de sus 
		troncos.
No saber si las nubes que nacen
vuelven ya de un oscuro 
		retorno...

		
Mas sentir en el pecho, encendida
por el viento que trae el 
		otoño,
una hoguera de fuego que, alegre,
quema el mundo con un 
		amor loco.

Nunca la palma blanca 
		del amor
podrá tocar en ti y abrir las fuentes
de un alegre vivir, 
		limpio y desnudo,
que cante como un pájaro en tus sienes.


		Nunca, porque el amor 
		deja a los hombres
cuando dejan de serlo con la muerte.
Como 
		sombra de nube, si se apaga
la luz, también el amor muere.

Llueven tus ojos palomas somnolientas de ceniza
que hieren lentamente 
		el silencio de este ciervo de
                             
		música que tengo entre los brazos.

(De Norte a Sur abre su boca 
		el firmamento
como un gran perro que tuviera dentadura de estrellas.)

		
Te quiero como nunca. Supón que te creciera el cabello
                                                                 
		tantas veces
que fuera para mí un río navegable de pluma.


		Supón mis veinte años, uno a uno en tus dedos
o mi sonrisa lenta 
		nevándote la frente.

		
Supón mis ojos tristes y pensativos, mudos,
viendo crecer el 
		fuego desde hace muchos años.