José Corredor-Matheos

La nada es el fruto de mi
                                                         
		constante meditación.
                                                                          
		Omar Jayyam

¿CÓMO podré pagarte
que me hayas hecho ver

		la irrealidad de todo,
la vanidad de todo?
¿Cuánto daría yo
por 
		oír en tu voz
que la nada es el fruto
de tu meditación,
que 
		después de la muerte
hay la nada
o la misericordia?
Tus 
		palabras me llegan
con sabor a tu voz
y me parece verte
con un 
		vaso en la mano,
que levantas
hacia ese firmamento
resultado 
		tan sólo
de la imaginación.
Si es que eres tú, Omar,
arráncame 
		una a una
las certezas.
Que quede tan desnudo
como las claras 
		dunas
del desierto.
Omar Jayyam, brindemos,
porque aunque todo 
		sea
viento, espejismo, sueño,
quiero seguir oyendo
tus 
		palabras,
contemplar tu figura
de apagada ceniza
y beber en 
		silencio
el vino de tu cáliz.

CÓMO 
		resbala el sol
sobre las hojas.
Sensación de que todo,
ahora, 
		en torno a mí,
ha dejado de ser,
y no hay nada, no hay nada
que 
		se pueda cantar,
si no es el canto mismo.

Contempla 
		en su delirio

		algo que es tan real

		que yo no puedo verlo.

		Oigo cómo la lluvia

		va cayendo

		en las calles que no existen

		si no es en la memoria.

		¿Por qué los corazones

		elegidos

		son siempre solitarios?

		En el cuarto de al lado,

		un hombre está hablando

		con sus muertos.

		El soplo del delirio,

		los presagios

		lavados por la lluvia,

		son una luz muy pura.

el mar, las olas...

CONTEMPLO el mar, las olas.
Saboreo sus aguas,

		feliz en esta tarde
que no ha de tener fin.
¿Por qué, por qué esta 
		angustia
que me inunda de pronto
con sus aguas oscuras,
que me 
		arroja desnudo
a la apagada arena
de la playa?
¿Por qué, por 
		qué, si están
las gaviotas
volando tierra adentro
en la tarde 
		tranquila
y las aguas me cubren
hasta saciar mi sed ?

DESDE este tren contemplo
la paz con que los 
		campos
se me entregan,
la montaña que crece
si la miro,
el 
		árbol solitario
que camina
en busca de raíces,
alguna casa 
		aislada
que recuerda
que el hombre aún existe.

Ante la tumba de Paul Valéry

		
¿ES el mar el que brilla
o eres tú, que apareces
disuelto allá 
		en las olas
para gozar de nuevo
lo que cantan tus versos?
Veo 
		el mar con tus ojos,
el cielo con tus ojos,
los pájaros marinos

		con tus ojos.
Y tú me estás mirando
con los míos,
despojados de 
		todo
tú y yo,
envueltos en la luz
de un nuevo mediodía.
Lo 
		que queda de ti,
lo que queda de mí,
es tan poco que es nada.

		Sólo, sólo tus versos
brillan como las olas
bajo el sol,
baten 
		en mi memoria
con tu voz.
Tu nombre sobre el mármol,
los 
		míseros despojos
que adivino,
se borran con el eco 
		
de tus versos
disueltos en la espuma.

Campo de La Mancha

		
ESTE campo tan ancho
viste la desnudez
que tú anhelabas.

		Mirándolo descubres
lo que eres
cuando logras librarte
de todas 
		las montañas,
los ríos y los árboles
que impiden ver en ti
más 
		allá del paisaje,
de todos los paisajes.

HAY que 
		llegar al borde
y apurar esta vida
que duda de sí misma
y que 
		vacila,
y acaso se detiene.
y volver, si es posible,
por haber 
		descubierto
que nada, nada pasa,
porque no hay en ti
más que 
		ocres,
estos grises,
los oscuros azules
del otoño.

...LA 
		manera que tiene
el infinito
de caber en un cántaro,
horizontes 
		que crecen
con el viento,
cuando la tarde acaba
y la última 
		noche
no ha comenzado aún.

ME gusta caminar
sin compañía,
descubrir en 
		los árboles
la semilla del fuego,
ver crecer los arbustos
con 
		su ritmo tranquilo
y sentir cómo a todo
lo ilumina
la misma 
		única muerte
que me ilumina a mí.

todos los hombres...


		MUEREN 
		todos los hombres,
los que ignoran,
los que viven pensando
en 
		el mañana
de un tiempo que no existe.
Todos los hombres mueren,

		y esta tarde,
luminosas tinieblas
hacen brillar en mí
una fe 
		que no es fe,
sino conciencia
de cegadora luz.