Jorge Urrutia

Este viejo colchón siempre vino del 
		cielo,

		abrazó con su frío

		y construyó un hogar para que el tiempo

		se muriese en su espejo y descansara.

		Y se frotó las manos.

		Este blanco colchón es la sirena,

		hacia el abrazo lleva, mortal o, por lo menos,

		rompe los ligamentos y arrodilla

		nuestras últimas fuerzas.

Ha habido reposos en su vida,

		lentos atardeceres, serenas tardes prietas

		de amor y mansedumbre,

		sonrisas y caricias, besos, manos cogidas

		como se coge el agua, como se ahoga

		el corazón nervioso, emocionado.

		La pluma recorría delicada el papel,

		surgía la palabra lamiendo la garganta.

		Que la inquietud es bella si aquieta los recuerdos

		dolorosos. Recuerdos.

Es un tiempo vacío el de este nuevo 
		espacio.

		Sabe que no estás tú y que no debe

		llenarlo con tu sombra.

		Busca la luz, en cambio. La alimenta

		cuando llega la aurora. Habla con ella

		porque conviene, dicen, hablarles a las plantas,

		decirles las palabras limadas que aprendimos.

		

		Si crece la mañana es que arde el rostro.

		Va llenándose el bosque con los árboles

		nacidos de su propia sombra.

		Bulle lejos el río. Óyese el tráfico

		Como un mugido suave.

		Y una tranquilidad desconocida

		aniquila los gritos del pasado.

¿Hay un hogar? ¿Se parte de algún sitio?

		Siempre de las ruinas, pero exigen

		las ruinas hogar un día construido.

		Se parte de algún sitio, del derrumbe

		del manto, de la saya

		caída,

		de la camisa rota,

		del ánimo cortado por no se sabe qué,

		por no se sabe quién.

		Y se encamina uno hacia el pasado.

At bounds of boundless void. *

                                                                       
		Samuel Beckett

		

		Un sonido muy tenue, un roce apenas,

		un perfume que alcanza la costumbre,

		incerteza, tal vez alguna duda,

		punto difuminado, o finísima línea.

		Una saliva es un gusto amargo y dulce,

		una mano que, abierta, deja pasar la arena,

		un nombre susurrado y una larga

		caída. O es un derrumbe

		hasta el fondo más hondo de sí mismo.

		

		
		*Hasta 
		los límites del vacío sin límites.

Son diecisiete días. No adivina

		que las bonanzas nunca son eternas.

		Perderá el agua dulce. Rodarán

		los pellejos de vino.

		De nada servirán las diecisiete noches

		mirando a las estrellas, ni la filosofía,

		barata,

		que el amplio mar sugiere.

		

        Los troncos de la balsa fijó en 
		cuatro jornadas.

		Un abrazo fugaz. Un beso. Despedida

		de un hermoso paréntesis, un lapso

		en la vida o la muerte.

		No preveía nadie el fin de la bonanza,

		la huida de la paz, de la sonrisa el luto. 

		Agua, sudor y hierro en la firmeza,

		el ciego sol, el alma dura apenas.

		

        Las cosas, al fin y al cabo,

		son como son las cosas. Simplemente.

Como un hilo, un ovillo, una madeja,

		una débil corriente infructuosa

		busca un final que el principio no sea.

		Como una nube en nube convertida

		que amenaza un diluvio y no concluye,

		como un amor en desamor marchito

		que sólo entrelazara los dedos y no manos,

		la palabra se usa, se atormenta, derrama

		y no suena a sonido convincente.

		Sobre la mesa crece y se desborda

		entre dientes agudos y brillantes.

		Sólo la espuma queda, el resto es aire.

mirada de Ulises

		

		Se levantó del lecho y abrió una cerveza.

		Soñaba que dormía de nuevo con Penélope

		pero se despertaba con la cara de Circe.

		Dormir, soñar, vivir acaso

		en un sueño imposible, una esperanza

		condenada al fracaso.

		Amar, sólo se ama lo que uno mismo crea

		y él hubiera creado una nueva mujer que mantuviese

		la forma de sus manos, el olor de su aliento,

		el calor de su pecho.

		Pensó en Narciso y dijo: «Me amo sólo a mí mismo».

		Termina la cerveza y se mira al espejo

		que reflejaba el rostro del triste Leopold Bloom.