Jordi Doce

Quisiera otro lenguaje 
		para hablar de estos días, otra voz

		cuyo acento imitara el embate del mar contra tu cuerpo,

		el reguero de gotas como una pupila multiplicada

		sobre la sal inscrita de tu piel, sobre la piel escrita por la sal,

		sobre la simple página que no espera a mis dedos

		para mostrarse. Ven. La mañana es un largo balbuceo

		de sí misma, un derroche de azul y de fulgores, un asombro

		que no duda o remite en su afán de admirarse,

		mientras la luz devora el aire y atraviesa las gaviotas

		sobre el aplauso de las olas. Quisiera otro lenguaje

		para hablar de la vida que esconde cada instante,

		para hablar de tu voz sin que parezca mía, para hablar

		de tu cuerpo que viene tuyo, maduro, con el ritmo

		secreto de las aguas, del viento en los pinares, de la noche

		que esconde toda luz, mientras cancelo la conciencia,

		desnudo el pensamiento (te desnudo), mientras fijo el instante

		al olvidarme de él, me abandono a la única certeza

		que es no tener ninguna, mas desear tenerla,

		junto a este mar antiguo que escribe y borra páginas

		de un libro aun más antiguo, que es olas y es arena y es azul,

		que entreveo únicamente cuando tú estás conmigo,

		cuando tú, dura espuma, clara luz, permanece.


		De "Lección de 
		permanencia"

		Pre-textos Poesía 2000

Escuché tu canción

		en el silencio de la noche.

		De dónde venía o por qué

		pareció atravesarme el corazón

		como brusco zarpazo impredecible

		son razones que supe sin saber.

		Y tú no estabas, tú no debías estar

		para que tu canción llegara

		con la fuerza de un salto, de una flecha,

		con el simple deseo de otro cuerpo

		que ha hecho de la espera su deseo.


		De "Lección de 
		permanencia"

		Pre-textos Poesía 2000

No hay luz sino estupor 
		de luz

		en este jardín abrasado

		de frío y lenta escarcha donde

		alguien cuya sombra te evoca

		remueve sin prisa la tierra

		y deja en los surcos un hilo

		de luz fría donde mis ojos

		desde esta página te anuncian

		y dicen verte, aunque no estés.

		

		

		*

		

		Hago inventario de tu ausencia:

		ojos no usados, aire intacto,

		las horas como lumbre escasa

		que el aire no aventa ni excita.

		En todo espío transparencias,

		temblor que es tu cuerpo inasible.

		Hago inventario de tu ausencia

		para que sepas de tu vida

		a mi lado, cuando no estás.


		De "Lección de 
		permanencia"

		Pre-textos Poesía 2000

esperado


		El tiempo ayuda al mito 
		de lo que no sucede.

		Él vendrá o ha venido, no se sabe a fe cierta,

		Abundan los rumores mas no hay pruebas,

		Pudo ser aquel viejo de la capa raída

		O el callado extranjero que no salió del cuarto

		Durante días, ¿quién podría asegurarlo?

		Mejor no decir nada, mantener la vigilia,

		Dar órdenes precisas a guardias y aduaneros,

		Dibujar en el sueño el rostro de quien nunca

		Dio señales de vida ni declaró su nombre,

		En la espera y deseo de que alguna mañana

		Se anuncie en una vuelta del camino,

		Incorpore su rostro a nuestro asombro

		Tan sólo por hallar a sus creadores,

		Por saber que fue cierta nuestra imaginación.


		De "Lección de 
		permanencia"

		Pre-textos Poesía 2000

En el cuarto en penumbra, el cerco de la lámpara

		arde sobre la página, en los dedos

		que aferran el cuaderno, recogidos,

		y trazan nuevos signos con serena mudez.

		

		La calle es la moldura de otro silencio. Nadie

		bajo los sauces, bajo la farola

		tibiamente alumbrada, en el frescor

		de esta noche de junio, de esta noche en que velas.

		

		Deslumbra, más que el foco, el blanco de la página.

		Tu mano absorta ha detenido el tiempo.

		Y más allá del cuarto está la noche

		que imanta cuanto escribes, cuanto vino a escribirte.


		De "Lección de 
		permanencia"

		Pre-textos Poesía 2000

con figura


		Cae sobre ti la mirada

		de las cosas, te busca, te señala,

		espía cada uno de tus gestos

		con nítida pupila agazapada,

		tapiz de ojos

		tras el follaje de las sombras,

		noche ocelada en cada esquina

		con un rumor de pasos a la espera;

		como la luz que siluetea el muro

		su curiosidad forma

		el hueco de tu cuerpo,

		el hueco donde yaces con tu cuerpo.

		Muralla de quietud son los objetos

		mientras bajas al fondo de ti mismo:

		¿huyes o eres aún su prisionero?

		El sillón es un claro en mitad de la sala.

		Tras el cristal relumbra una farola

		y su chorro de luz moja la alfombra,

		se encharca a los pies de la estantería.

		Parados como búhos,

		los cuadros enmudecen si los miras.

		¿Quién va?

                        
		Pasas la noche

		anclado en la deriva de tu sangre,

		atento al hilo de una mente

		que al descubrirse se devora,

		y amaneces en otra noche

		de embozos y contornos,

		de muda opacidad paciente

		que no te suelta,

		que conoce tus gestos uno a uno

		pues acompasó su latido al tuyo.

		Centro de un cerco de miradas

		que te pretenden fruto de su luz,

		cumples, tal vez, con tu más fiel deseo:

		tú, que sólo querías no ser tú.


		De "Lección de 
		permanencia"

		Pre-textos Poesía 2000