Joaquín Pérez Azaústre

Caudal es 
		cantidad 

		de agua que transita en un segundo, 

		que viene al punto dado en la corriente. 

		

		Si no se especifica el sitio en el que mides, 

		si es el litoral, si es el meandro, 

		si hay un lugar de agua que te ignora, 

		pongamos que el lugar en el que mides 

		se acerca a lo que resta, te resta de la boca. 

		

		Así el caudal varía, según tú lo alimentes, 

		según la infiltración de afluentes que reciba. 

		

		El agua se evapora, se merma así el caudal 

		que viene a reponer el hombre en su trabajo, 

		la nieve si se funde, la lluvia en su estación 

		que mide y que se crece en el final. 

		

		Las piernas que se abren, 

		el agua que al abrirse desemboca. 

		

		De "Delta" 2004

		Visor Libros- Colección de poesía

Mis alas 
		te las dejo. 

		Agítalas con fuerza, toma impulso. 

		Yo prefiero quedarme entre los hombres,

		volver a hundir mis pies en tierra blanda.

		

		Qué si hasta el misterio se derrumba. 

		Me puedes encontrar detrás del árbol. 

		Quién ha dicho que el tiempo verdadero 

		nos tiene que durar más que la vida. 


		De 
		"Delta" 2004

		Visor Libros- Colección de poesía

laberinto

		

		Ella estaba detrás del laberinto.

		Lo supe al conocerla.

		Aunque al principio, al relumbrar su cuello

		en la puerta fugaz de aquel hotel

		(creo que podía ser el Miguel Ángel,

		y había un piano-bar), jamás me habría creído

		que era posible entrar con tanta suerte

		ni en ningún otro hotel, ni en cualquier otra parte.

		Tenías que haberla visto. Tenías que habernos visto.

		Era casi imposible imaginar

		a dos seres tan frágiles,

		con un fulgor tan raramente humano.

		Y el brillo se quedó dentro del pecho,

		como un tibio dolor del corazón.

		Poco después moriste, pero ya pude ver

		que había una hebra invisible, un deseo capilar,

		en ti y en ella,

		de no tener más freno que la muerte.

		Y se lo dije entonces, quizá hasta un poco antes:

		eres como un cachorro de león asustada.

		Tú sólo tienes miedo de tener

		ese miedo más grande que la vida.

		Eres como un cachorro de león asustada,

		porque un león no se rinde,

		no cesa ni claudica,

		se encrespa en la batalla,

		apenas retrocede

		y muere de un impulso o ruge y toma aliento

		y vence a dentelladas.

		Me gustaría decirte que fue fácil.

		Me gustaría decirte que aún es fácil.

		Pero ella está detrás del laberinto

		y no hay salida fuera de sí misma:

		es un hotel costero abandonado

		donde todas las puertas nos llevan hasta el mar.


		De "Las 
		Ollerías" 2011

		Premio Loewe de poesía 2011

		Visor 2011

del exilio


		Tu puente 
		de agua blanca va y se extiende 

		más allá del país de los naufragios.

		

		El faro verde de estribor te avisa, 

		vas nadando con fe hasta la baranda.

		

		Te extrañas. Nadie sale a recibirte. 

		

		Estás aquí, en un barco 

		de vidrio silencioso 

		y descubres de pronto nuestra fiesta 

		de huérfanos que sueñan con el mar. 

		

		De "Una interpretación" 2001 

		Ediciones Rialp S.A.

pendiente


		Miras 
		abajo porque sientes 

		que todo lo que sientes 

		va a acabarse, 

		

		que el dolor sí se ha roto, 

		que hay un viento que anuncia 

		tu nombre y tu llegada a otras ciudades, 

		

		un lamento gris, 

		tus ojos que ahora sí lo entienden todo 

		y lo perdonan todo, 

		

		tus ojos que no miran 

		más que el vago contoneo de las cosas 

		para guardadas dentro, 

		que saben que la marcha 

		es una aceptación. 

		

		Antes de irte 

		quieres estrechar la mano del verdugo, 

		porque no deseas llevarte 

		nada parecido a un mal sueño. 

		

		Olvidas el dolor, 

		te están llevando, 

		parece que ahora estás mucho más lejos.


		De 
		"Delta" 2004

		Visor Libros- Colección de poesía