Jesús Munárriz

Saikaku


		Soy una 
		prostituta japonesa
del siglo diecisiete,
joven, bella

		
Hago el amor a un comerciante
para quien quemo áloe, templo sake

		y samicén, y desciño mi faja
lentamente

		
El fulgor en la noche

De amanecida pedirá papel,
pincel, 
		le haré la tinta,
y esbozará unos signos
elegantes

		
Hallaré aquella noche varios siglos más tarde
leyendo a Saikaku

		
Aquel fulgor

Cuando el viento abalanza sus mastines
por las encrucijadas del 
		olvido
y levanta las hojas del recuerdo
que cubrían las huellas 
		del camino,
se ve un paisaje desolado y yerto,
la sombra de los 
		días que se han ido,
borrando con su paso la esperanza
de algún 
		inencontrable paraíso,
cuando el viento abalanza sus mastines
por 
		las encrucijadas del olvido.

		
Cuando la noche trae su misterio
y se mira a los ojos al destino,

		cuando la soledad se precipita
por nuestra confusión y sus abismos,

		de no se sabe dónde, la tristeza
aparece de pronto con su frío

		dejando un esqueleto de verdades
olvidado a la puerta del vacío,

		cuando la noche trae su misterio
y se mira a los ojos al destino.

		
Cuando la nada crece en las macetas
y se esconde en el fondo del 
		pasillo,
cuando nos despertamos con su cuerpo
pegado a nuestro 
		nombre y apellido,
olas de sal golpean las paredes,
se arremolinan 
		ante el precipicio
y nos va arrebatando su blancura
hasta el 
		último sueño del sentido,
cuando la nada crece en las macetas
y se 
		esconde en el fondo del pasillo.

		
"Esos tus ojos" 1981

Sabes -y sueles- hacer 
		el amor
como el poeta construye sus versos:
con acordada mezcla

		de pasión y sistema
(y no digo artificio),
de música, entusiasmo,

		intuición y saber.
Precisas emociones
las transformas en ri tmo

		y melodiosa fantasía
enriquece tus gestos;
sabrosa perversión

		los enloquece.
Cuando estás inspirada, que es bastante a menudo,

		me transportas a límites nunca antes alcanzados.
De poeta a poeta:

		enhorabuena.
¿Cómo podría hacerme
con tus obras completas?

		
"Esos tus ojos" 1981

De tu presencia guardo, 
		sobre todo,
las huellas que dejaron
tus primeras sonrisas
en la 
		confusa sombra
de mi melancolía.

		
"De aquel amor me quedan estos versos" 1975

Los 
		que tiran del carro
                                      
		-larga recua
los que guían el carro
                                      
		-como pueden
los que trepan al carro
                                       
		-tontos listos
loS que van tras el carro
                                       
		-no lo alcanzan

los que miran el carro
                                       
		-con envidia
los que son de otro carro

y los que van a pie, 
		campo a través.

Si algo ha marcado el 
		rumbo de mi vida
es, sin duda, el deseo,
esa imposible búsqueda de 
		todo
lo que está más allá
a la que debo cuanto de valioso,

		hermoso o placentero
encontré más acá
-¡oh cuerpos memorables, 
		volved a mis sentidos!
Mi obediencia ha tenido cuanto al placer me 
		lleva,
aunque cierta mesura
sabe imponerme la sabiduría
-no 
		echar al fuego toda la madera,
que hay que construir mesas y sillas,

		y escaleras.

		
Un cerdo de la piara de Epicuro
supongo que habré sido,
-cosa 
		que, por supuesto, me parece estupenda,
porque creo que somos
una 
		larga pandilla de implicados
los que hemos preferido el amor al 
		poder,
al robo o a la guerra
a lo largo del tiempo,
y que no lo 
		hemos hecho nada mal, francamente.

		
"Esos tus ojos" 1981

El que nunca traspasa ciertos límites

ni incurre
ni comete

		ni transgrede
ni encubre
ni viola
ni vulnera
ni delinque

		ni incumple

		
El que nunca traspasa ciertos límites

ni cruza
ni penetra

		ni se interna
ni explora
ni alcanza
ni consigue
ni descubre

		ni llega

		
El que nunca traspasa ciertos límites.

En casa ajena siempre, camino del destierro,
al filo de terribles 
		madrugadas,
huyendo de lugares y gentes conocidas,
rumbo a la 
		incomprensión,
de cara a lo imposible,
roturar los calveros del 
		silencio
y el luto amenazantes,
abrir los brazos a lo imprevisible

		y en vértices y aristas del poliedro del día
encontrar esa luz que 
		transfigura
en sueño el reto de lo cotidiano

		
"Esos tus ojos" 1981

en un arranque de 
		moral,
se suprimieron por decreto
los prostíbulos del país.
y 
		desde entonces no tenemos putas.

		
"Cuarentena" 1977

Volver a la ciudad lejana de la infancia,
par entre pares otra vez,

		recobrar aquel puesto hace tiempo perdido,
ámbito acogedor en días 
		fríos,
tejido de costumbres y de complicidades.
Rememorar rincones 
		olvidados,
rostros desdibujados, calles, nombres,
maneras y 
		expresiones.
Borrar tanta distancia en unas horas
de feliz 
		reencuentro.
Pasear por aceras familiares
y jardines que siguen

		alzando aquellos árboles
que la memoria guarda en dulces entresijos.

		Ser otra vez aquel que fue, que fuiste,
página ya pasada de una 
		historia
que te trajo hasta aquí,
hasta este día,
niño por unas 
		horas
en tu vieja ciudad,
en el fondo la misma, pero tan 
		diferente,
y partir, partir pronto,
recobrar los quehaceres de 
		otro mundo
lejos de estos paisajes que evidencian
con su presencia 
		brusca
su diario desgaste, el paso de los años,
al tiempo que tu 
		propio deterioro.

		
"Esos tus ojos" 1981

Vive la corrupción; lo intacto, nunca.
Perdura lo 
		perenne, pero no es. Aguanta
su pesado vado sin sustancia
los 
		siglos, no el instante.

		
Lo efímero sí existe. Cruza su resplandor
entre lo negro. Y 
		grita.

		
Nadie será testigo del triunfo del silencio.

Haz lo que quieras, 
		pinta como quieras,
el impoluto lienzo
pasivamente aceptará tus 
		huellas.
Hiéndelo libremente, sin prejuicios.

		
Pero no te abandones a las facilidades,
no desmayes la guardia,

		sé siempre muy exacto.
Que lo que digas surja desde dentro,
que 
		las cosas se nombren a sí mismas,
que las palabras jueguen
a 
		juegos de palabras, si les gusta,
y que tu propia vida
vaya 
		manchando el verso con sus botas gastadas.

		
"Esos tus ojos" 1981

Hemos viajado juntos
a toda vela,
hemos andado siempre

		las mismas sendas.

		
Caminos del cerebro
y los sentidos,
rutas de tus ensueños
y 
		de los míos.

		
Mano a mano
tú y yo
codo con codo,
viajeros por iguales

		pieles y poros.

		
Pensamientos perdidos
labios sedientos,
deseos en la sombra,

		soñar despiertos.

		
Tú me has dado la mano:
no me la sueltes,
sabes que cualquier 
		día
vendrá la muerte.

		
Mano a mano
tú y yo
codo con codo,
viajeros por iguales

		pieles y poros.

		
"Viajes y estancias" 1975