Israel Clarà

A Jorge Luis Borges

		

		Tan sólo un gesto tuyo, una palabra

		desahuciarán al hombre que pretende

		salvarse a toda costa y que no entiende

		que en el verso es su fosa lo que labra.

		

		Ya no le sirve el sueño, aunque abra

		las puertas de los reinos que no ofende

		o bese las agujas que ahora hiende

		en cualquier dios que se transforma en cabra.

		

		Tu oscuridad me habrá de dar la clave

		para salir del falso laberinto

		de vida que me extingue y que consumo.

		

		Tu mano de poeta es esa llave,

		el polen que fecundará el jacinto

		y vencerá la levedad del humo.


		

		
		* * * * *

Ahora que en la noche ya se tienen

		y en sus ojos transita un leopardo,

		ahora que su sexo huele a nardo

		y sus lenguas felinas se contienen,

		

		ella enmudece. Sus manos retienen

		el sangriento arañazo del guepardo.

		Nunca la ha amado. Sabe que es el bardo

		que acalla versos para que no suenen.

		

		Ella le quiso y sabe que sus labios

		en jardines fructíferos se enraman.

		Se salvará en la noche, en cualquier cosa,

		

		en hombres más sinceros y más sabios.

		En cuerpos que no mueren porque se aman

		ella es el mar, la eclosión de la rosa.


		

		* * * * *

¿En qué esquina la sombra te ha besado?

		Te ha soñado mi luz y eras lo oscuro,

		la hiedra que se pierde por el muro

		buscando un cielo azul más olvidado.

		

		No fuiste nada de lo que he esperado,

		ningún fruto caído ni maduro,

		tan sólo el andar trémulo e inseguro

		de un insecto hacendoso aquí a mi lado.

		

		Pero, como la hormiga laboriosa,

		trabajas incesante en tu recuerdo

		haciéndolo más próspero y más fuerte.

		

		No quieres que en el frío en que te pierdo,

		ni en la sangre olvidada de la rosa,

		te deba amar también hasta la muerte.


		

		
		* * * * *

hombre entre los otros

		

		Surgiste de un taller de arquitectura,

		o quizá sólo fueras carpintero,

		o artesano, o el dócil compañero

		de las primeras vides. De la pura

		

		canción del hortelano que murmura,

		del esclavo que espera su madero

		para ser conducido al matadero,

		a aquel lugar que tu alma se figura.

		

		Busqué entre mis recuerdos y enseñanzas,

		entre mis años locos como potros,

		el tiempo en que creí haberte olvidado.

		

		Me abandoné a sus gritos y a sus danzas.

		Tan sólo fuiste un hombre entre los otros.

		Pero tu nombre sigue aquí a mi lado.

La batalla del mar no ha terminado

		ni aquella pretensión que la devora

		de dar al mundo redención y aurora,

		convirtiendo el presente en su pasado,

		

		y devolver la vida al olvidado

		reino que determina y que atesora

		el fatal cumplimiento de la hora,

		cuando el mañana sea devastado.

		

		Entonces montarás en tu caballo

		y alado, en el infierno de la guerra,

		derramarás tu sangre en otro tallo,

		

		beberás de otra vid que fluye y cierra

		la noche con el canto de algún gallo

		que, como tú, pensó heredar la tierra.


		

		* * * * *

invisible

		

		Tu reino no es visible en la distancia

		porque nace de mucho más adentro,

		del lugar donde Dios proclama el centro

		de su mundo repleto de arrogancia.

		

		El lugar de la muerte, que es la estancia

		a la que con temor llamo y me adentro

		con la esperanza absurda que el encuentro

		de tu amor tenga alguna relevancia.

		

		Llueve sin tregua y casi no me acuerdo

		de la corporeidad que siempre pierdo

		cuando el dolor te abraza y te regresa.

		

		Tan sólo eres la imagen de tu sueño,

		un recuerdo fugaz y tan pequeño

		que el agua de la lluvia te atraviesa.

Nos hemos ido yendo a nuestra muerte,

		a un dejarnos vencer muy poco a poco,

		al nunca más, la nada y el tampoco,

		a un ir perdiendo el hábito y la suerte.

		

		Y nos hemos amado a manos llenas

		con demasiadas noches en desiertos,

		mientras la vida estaba en otros puertos

		deteniendo la sangre en nuestras venas.

		

		Hemos llegado a ser lo que encontramos

		escrito en los cuadernos infantiles.

		Cayendo en vanidades y tragedias,

		

		sucumbiendo a traiciones y a reclamos,

		hemos interpretado en vodeviles

		el papel del bufón de las comedias.


		

		
		* * * * *