Francisco Gálvez

Para el placer y la muerte un solo instante,

		si en ambas se abandona vigor y belleza

		o se ejercita de igual modo el conocimiento

		y la desolación de la naturaleza:

		pues si la luz no arroja sombras,

		de nada valen los relieves.


		De 
		"Iluminación de las sombras" 

		Antorcha de Paja. Córdoba, 1984

Un destello de amor

		es la copa del brindis,

		y el tacto una huella

		en el fino cristal,

		y el instante un brillo

		húmedo, evanescente:

		hoy lo revela todo

		y mañana no existe.

		Un momento sublime

		sin contornos ni límites.

		

		De "Tránsito" 

		Anthropos. Barcelona, 1994

Tu voz parece de otro tiempo,

		ya no tiene aquel tono cálido

		de antes, ni la complicidad

		de siempre, sólo son palabras

		y su afecto es ahora discreto:

		en tus mensajes ya no hay mensaje.


		De "El 
		hilo roto"

		Pre-Textos. Valencia, 2001

1

		Salir de mí,

		ir hacia los otros,

		amanece y el aire aún es limpio,

		sencillamente fresco.

		Conforme avanzo el sol

		se deja notar más,

		no interviene en mi camino,

		pero está ahí, entre mis pasos:

		

		voy hacia los otros,

		dejo atrás la música primera

		de los pájaros,

		y se incorporan señales

		de un mundo elegido

		y al mismo tiempo rehusado;

		

		no llego a conclusiones,

		no dejo hacer al pensamiento,

		no niego, separo

		el interior del exterior,

		elijo la ola y la espuma,

		el tono de ruido,

		el momento del viento;

		

		ahora que estoy afuera

		pero voy por dentro.


		De "El 
		paseante"

		Hiperión. Madrid, 2005

Ni la hosca piedra ni el metal más noble.

		Una hoja seca en las páginas de un libro

		y un cuerpo envejecido nada esperan,

		si el tacto ya no existe.

		Sólo ver respirar el mundo

		y en silencio escuchar la música

		que una espaciosa nube le ocupa.

		Destino tenaz, naturaleza.

		

		De "Iluminación de las sombras" 

		Antorcha de Paja. Córdoba, 1984

Es de noche, camino por el bosque sin rumbo,

		pero no perdido, a los lejos veo una casita de invierno,

		una ventana encendida y me acerco despacio:

		no hay pesadas cortinas, una chimenea crepita,

		parece Thomas de Quincey leyendo a Kant,

		hay un libro inacabado, sobre la mesa

		la vida misma, cotidiana y común,

		y manos que abren puertas y los sentidos.

		En una casa como esta pueden estar

		los seres de nuestro pasado y presente,

		porque ningún incendio quema miradas

		y mucho nos parecemos antes y ahora.

		Es noche cerrada, la luz interior de la casa

		ilumina al mundo, al universo. En este bosque

		está la felicidad, la soledad del pensamiento.


		De "El 
		paseante"

		Hiperión. Madrid, 2005

llamada

		

		Sigo esperando tu llamada,

		no me olvides ni dejes que transcurra

		demasiado tiempo,

		porque todo es fugaz

		y se pierde el instante de las cosas.

		

		Sigo esperando cada día,

		contéstame y renuncia a este silencio

		de pálidos mensajes,

		porque acaban las horas

		y el tacto que mantienen las palabras.

		

		Sigo esperando en la distancia,

		acude en breve, escritas en el aire

		mi invitación y súplica,

		porque ningún decir

		ni su gesto es pasión cuando ya es tarde.

		

		Sigo esperando tu llamada,

		no demores, depende de un hilo

		la vida más sencilla,

		porque esta servidumbre

		en lugar de acercarnos nos aleja.


		De "El 
		hilo roto"

		Pre-Textos. Valencia, 2001