Ernestina de Champourcín

¡Quisiera ser viento!

	Ráfaga tendida
que arrastra en su beso
el polvo y la nube,
la rosa, 
	el lucero...
-No brisa apacible
que finge despechos
y siembra 
	caricias-.
Yo quiero ser fuego,
volcán de aire rojo
que incendie el 
	secreto
de todas las ramas
y todos los pechos;
aquilón desnudo,

	huracán de acero,
fragua donde forjan
su actitud los cuerpos.

	¡Cuando voy a ti,
quisiera ser viento
para arrebatarte
más allá del 
	cielo!

Puliré mi 
	belleza con los garfios del viento.
Seré tuya sin forma, hecha polvo de 
	aire,
diluida en un cielo de planos invisibles.


	Para ti 
	quiero, amado, la posesión sin cuerpo,
el delirio gozoso de sentir que tu 
	abrazo
solo ciñe rosales de pura eternidad.


	Nunca 
	podrás tenerme sin abrir tu deseo
sobre la desnudez que sella lo 
	inefable,
ni encontrarás mis labios
mientras algo concreto enraíce tu 
	amor...


	¡Que tus 
	manos inútiles acaricien estrellas!
No entorpezcan besándome la fuga de 
	mi cuerpo.
¡Seré tuya en la piel hecha fuego de sol.

al vacío


	Es escribir a alguien
o 
	lanzarse al silencio,
a nadar en lo oscuro,
a encender una llama

	aunque ahoguen las dudas.
¿Carta a lo que no existe?
Hay buzones 
	alados
que se disparan solos
y un correo sin pistas
ni trayecto 
	seguro.

	
Eludir el camino
que todos conocemos.
Seguir hacia adelante

	ruta de los que intentan
lo que nunca pensaron
y se sienten felices

	porque hay algo distinto,
porque se desvanece
de pronto lo que sobra

	y no existe el vacío
si queremos colmarlo.

Iré a tus 
	manos, limpia, indemne, sin memoria,
renacida de ti y ajena a lo tuyo,

	iré a tus manos casta,
desnuda de tus besos.


	Sentirás al 
	ceñirme que una rosa de nieve
insinúa en tus palmas su gélida caricia.

	Seré para tu cuerpo el lino apaciguante
que sana y que perdona.


	¡Deja que vaya 
	en ti más allá de lo mío,
que abandone mi ser por la gloria del tuyo!

	¡Aunque me huyas siempre,
iré a tus manos, muerta!

Y estás: en el 
	vacío
y en la ausencia presente, 
	
en la que es y vive
sin dejar de ser única
oquedad invisible

	con raíces eternas.
No hay mundo que la llene
pero sí algo vivo
que 
	la besa y la calma.

a 
	gota


	Hay algo -gota a gota-

	que nos llena el vacío
¡Hondones del deseo!
¡Qué colmo de esperanzas!

	El oleaje arrastra
caudales sin objeto
y hay muchos anaqueles
que 
	ningún libro ocupa.
¿A dónde vamos, dime?
Aún nos quedan paisajes 
	
con frondas ignoradas
y orquídeas que navegan
en busca de su 
	nombre.
Quisiéramos al fin la belleza absoluta
que rebosa verdad 
	porque la luz es nueva.
Se borran las fechas
del momento incendiado,

	pero nos grabarán
como inicial las sienes.
Es el fin o el principio

	de las augustas ruinas circulares.
¿Se pierde o se gana?
Hay manos que 
	triunfan
al quedarse vacías
y otras como puños
que no conservan 
	nada.

Inercia de 
	la muerte. ¡Qué distancia
me aleja ya, segura, de lo humano!
Aquella 
	rosa que murió en mi mano
será pronto recuerdo de fragancia.


	Silencio de 
	silencios. En mi estancia
diluye su perfil lo cotidiano
y retorna sin 
	hieles a su arcano
esa amargura que la vida escancia.


	Nada será 
	de todo lo que ha sido.
Voy a ofrecer al sello del olvido
mis párpados 
	febriles y mis labios


	que 
	inmoviliza el rictus de lo eterno.
¡Quiero escapar indemne del infierno

	que arde en la trama de tus besos sabios!

Búscame en ti. La flecha de 
	mi vida  
ha clavado sus rumbos en tu pecho  
y esquivo 
	entre tus brazos el acecho  
	
de las cien rutas que mi paso olvida.  


	Despójame del ansia 
	desmedida  
	
que abrasaba mi espíritu en barbecho.  
El roce de tus manos ha 
	deshecho  
	
la audacia de mi frente envanecida.  


	Navegaré en tus pulsos. 
	Dicha inerte  
del silencio total. Ávida muerte  
donde 
	renacen, tuyos, mis sentidos.  
	


	Ahoga entre tus labios mi 
	tristeza, 
      
y esta inquietud punzante que ya empieza  
a taladrar mi sien 
	con sus latidos.

La tarde gris y triste me agobia,
tengo sueño;
estiro 
	lentamente
mis dos brazos abiertos
que se prenden al aire;
quieren 
	cazar el tiempo,
aprisionarlo pronto,
robarle su secreto,
deshacer 
	bruscamente sus límites estrechos.
Quiero llorar: no sé;
quiero reír: 
	no puedo.
Los deseos
se estrellan contra la inexorable inercia
del 
	silencio;
sobre mi corazón rueda grávido al peso
de la existencia 
	toda.
Al fin me desperezo.
Logro romper el cerco
del malsano sopor,

	pero apenas lo venzo
ya me torna a invadir
quedamente su tedio.

	Luego...
Ya no sé más;
suspiro,
me paseo,
exprimo el tormentoso

	lagar de mi cerebro,
destilo el elixir de su inquietud
en mi pecho...

	Sujeto en mi memoria
repite el pensamiento;
la tarde gris y triste me 
	agobia,
¡tengo sueño!...

¡Los 
	árboles contigo!
Masas de hojas verdes traspasadas de luz
y mi nombre 
	allá lejos, 
	
murmurando allá lejos
a la orilla del mar por voces que no saben

	qué página de un libro
me estalla entre los labios.

No fue para 
	mí...
Ya lo suponía.
Pero sé engañarme
tan bien con mentiras
y 
	jugar al juego
de la falsa dicha,
que a veces me olvido
-ya ves si 
	soy niña-
que estaba jugando
a que me querías.

quiero saber nada...


	No quiero 
	saber nada...
Ni de esa luz incierta
que retrocede vaga
ni de esa 
	nube limpia
con perfiles de cuento.
Tampoco del magnolio
que quizá 
	aún perfume
con su nieve insistente... 
	
No saber, no soñar,
pero inventarlo todo.