« Ayer me fui y ayer vine / pero me vuelvo a marchar. »
Enrique Morón · Canción
Poesía Universal
Enrique Morón
Biografía y amplia selección de poemas de Enrique Morón. Antología de la poesía hispanoamericana. Poesía sensual perdurable y romántica....
Biografía lírica
Vida
Biografía y amplia selección de poemas de Enrique Morón. Antología de la poesía hispanoamericana. Poesía sensual perdurable y romántica.
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Lírica y Versos
6 poemas seleccionados
Poemas de Enrique Morón
1.
Canción
Canción
Ayer me fui y ayer vine pero me vuelvo a marchar. Dichoso el hombre que tiene casa donde pernoctar y abrigo para sus hombros y, para sus labios, pan. Dichoso el hombre que lleva ventanas de colegial y corazón de geranio y perfumes de azafrán. Dichoso quien es dichoso sin poderse desdichar. Quien tiene muros de piedra y raíces de olivar. Ayer me fui y ayer vine pero me vuelvo a marchar.
2.
Celindas
Celindas
Entre celindas estabas aquella tarde de estío. Por el cielo de tus ojos volaban los ruiseñores. Y era el amor en tu frente sereno como el rocío; y era la risa en tus labios como un manojo de flores. Concreta como el guijarro te mirabas en el río y el agua te iba meciendo con sus brazos interiores. Era bello, incandescente y exacto tu cuerpo mío, tu cuerpo para ser ave y junco de mis amores. Entre celindas estabas, entre celindas vivías, entre celindas nevadas, con el perfume prudente de la celinda en la brisa rebelde de tu paisaje. Y entre celindas murieron mis cálidas fantasías, mis ilusiones de bronce, mi corazón exigente y el sobrio sabor robusto y firme de mi coraje.
3.
Cementerio de Narila
Cementerio de Narila
Sur les maisons des morts mon ombre passe
Paul Valery
Subimos la ladera
ungidos por la calma del verano
de aquella tarde. Era
nuestra emoción paloma que en la mano
su corazón golpea
clamando libertad. Como una tea
se puso el sol sonoro
sobre las lontananzas doloridas
por efluvios de oro.
Y eran las amapolas como heridas
abiertas a la brisa
de breves labios o espiral sonrisa.
Subimos lentamente,
que la amistad no es nunca presurosa,
y estrecha la serpiente
del sendero buscaba, jubilosa,
un olmo sosegado
en donde platicar con más cuidado.
Unidos por afanes
tan elocuentes como la poesía.
¡Oh locura! ¡Oh desmanes
que ignora el vulgo con su idolatría
al pérfido, ligero
resplandor de la fama o el dinero!
Silentes y gozosos.
Ensimismados de estival paisaje
libamos, generosos,
cárdenos vinos, que cual fino encaje
acariciaban labios
para fluir dialécticos y sabios.
¡Cuánta naturaleza!
¡Cuánto gozo se esconde y cuánta pena
bajo la cal aviesa,
o enmohecida penumbra de alacena!
Pueblo de los alcores;
espigas blondas y sangrantes flores.
Pueblo petrificado
en el alto silencio de las horas.
Indolente. Callado.
Expuesto al vértigo de las auroras.
¡Cuánta sabiduría
hay en los ojos de fulgente umbría!
Hombres como la tierra,
nacidos desde el grito de la arcilla.
Dólmenes de la sierra,
de busto azul y apuesta maravilla.
Manos para la espiga,
para la piel, la piedra y la fatiga.
Allá por las alturas
Venus exhibe su blancor de gala
y Apolo, sin premuras,
en los rescoldos de la tarde exhala
un amor verdadero
hacia la estela del primer lucero.
Cumplido el asueto,
porque es virtud de la amistad templanza,
dejamos con discreto
afán las arduas calles, la esperanza
tras florecidas rejas:
cárcel de amor, remedo de las quejas.
De nuevo en el camino,
sierpe escondida que a la luz esquiva;
promesa de un destino
donde yace la duda. Fugitiva
es la emoción del viento.
Senderos de la muerte. Y el tormento.
Pasadas la cancela
y las primeras lápidas albinas,
donde la luz flagela
su tierna claridad por las esquinas
marmóreas, me asemejo
a este ciprés escueto, pulcro y viejo.
Cesaron los coloquios,
pues todo parecer es amargura.
Íntimos soliloquios
brotaban en la tarde pulcra y pura.
Pequeño cementerio.
Cumbre de soledad. Breve misterio
que a sí mismo se sueña
por los oscuros campos de la nada.
Austeridad roqueña.
Desolación. Vacío de alborada.
Memoria del olvido.
Ausencia de la luz y el sentido.
Lápidas inclementes
al llanto de los hombres. Altaneros
valles de mármol. Fuentes
que desbordan dolores o luceros.
Heridas del amor.
Roja, sobre la nieve, está la flor.
Cipreses centenarios.
Lechetreznas bravías. Jaramagos.
Cruces y relicarios.
Oscuros bronces de pasión. Halagos
en breves epitafios
altisonantes, trascendentes, zafios.
Aquí todo es quietud.
Nada altera el silencio. Piedra rasa.
El tiempo en su prietud,
o nueva dimensión por donde pasa
la imagen de las horas
fundidas al fulgor de las auroras.
¡Qué serena fluidez!
¡Qué dichosa amargura! Por la brisa
brinca la ingravidez
de los cuerpos ausentes, la sonrisa
de sutiles quimeras.
¡Gestos marfiles y oquedades hueras!
Nacer o sucumbir
o naufragar. El hombre y el vacío
de su verdad. Fluir,
en agresivas aguas, por el río
que hacia la mar culmina.
Vivir, soñar, morir. Mi alma se obstina
en fijar el instante
con solidez de piedra, la memoria
con densidad brillante;
y en un segundo resumir la historia.
Del gesto su escultura
y del amor cenizas. Sepultura
que alberga unos huesos
gravedad o terneza, confundidos
con fresas o con besos
en la celebración de los sentidos.
El poder y el fracaso.
La miseria y el miedo. Y el ocaso.
La ambición y la ira.
La profunda soberbia. La osadía.
La virtud. La mentira.
La vanidad. La apuesta rebeldía.
Y la dúctil nevada
de una caricia en piel enamorada.
Todo yace en la sombra,
pues todo fue festín de los gusanos:
cuerpo gentil, alondra
de las verdes riberas. Bruscas manos.
Desvencijadas frentes.
Frágiles ríos. Sólidos torrentes
Hay cal en las paredes
que hieren a los ojos con destellos
bermejos. En sus redes
devoran las arañas a los bellos
insectos. Y la tarde
roja de nimbros o guadañas arde.
Arde la tarde y pasa
dejando cicatrices y mejillas
laceradas. ¡La casa
de los muertos! Avenas amarillas
en espigados haces.
Y el vuelo de los pájaros fugaces.
La hoguera de los montes
se va difuminando. Los levantes
se tornan horizontes
argentinos y en pálidos instantes
la noche ruiseñora
vuelve a plañir su canto y da su hora.
Sin pasos presurosos,
con el ceño fruncido por la pena
volvimos, cautelosos,
a la ronda estival, tras esta escena
de mármoles y cruces;
de esbeltos pinos y fulgentes luces.
De nuevo en la vereda,
con el desvelo de la blanca luna
estampada en la seda
del crespón de la noche de aceituna,
tornamos a la vida
y al olor de la sombra florecida.
Los astros surtidores.
Los grillos crepitantes y sus claves.
Los canes husmeadores.
Las alimañas y nocturnas aves.
Y los ocultos cauces
de los prados de pámpanos y sauces.
El pueblo parecía
un grito de luciérnagas. La brisa
acariciaba, hería.
¡Cuánta emoción! ¡Enhiesta la sonrisa!
Y fueron generosas
las celindas, las dalias y las rosas.
4.
Despedida
Despedida
Te vas y yo me quedo para siempre conmigo. Una quietud de árbol nace por mi cintura. Te vas como una sombra, reptando la llanura, herida por las uñas larguísimas del trigo. Amiga mía fuiste cuando yo fui tu amigo, guardamos equilibrio de pasión y ternura; pero el amor se añeja cuando el amor perdura: ni me arrastra tu marcha ni a quererme te obligo Te vas y yo me quedo como siempre, contento. La brisa da en mis ojos caricias y arañazos y poco a poco surge la redondez del llanto. Te vas y no me importa. Sí me importa. Lo siento. Se ha quedado vacío el hueco de mis brazos y un ruiseñor de piedra ha crecido en mi canto. De "Paisajes del amor y el desvelo" 1970
5.
Oda
Oda
a la circunferencia Se quebraron los bordes del polígono y se hicieron flexibles las aristas. La mañana es redonda y en sus curvas hay labios circulares y sonrisas. ¡Oh, los giros del monte, los recodos de las aguas plurales, cristalinas! ¡Oh, las aves que vuelan y consiguen amenizar silentes geometrías! ¡Contornos de mujer. Pechos que buscan el hueco justo y frágil de la brisa! ¡Caderas de metal, muslos guijarros, oscuros ojos y mejillas nítidas! Todo gira, se mece, se transforma, su vuelve luz en la fragancia tibia de la rosa de abril que se abre y vive, porque vivir es causa curvilínea. Como un coso de fiestas y clamores quedó en la luz la curva concebida: metamorfosis de la línea recta; principio y fin de cuerpos y de aristas. De "Odas numerales" 1972
6.
Oda al número cero
Oda al número cero
Redonda negación, la nada existe encerrada en tu círculo profundo y ruedas derrotado por el mundo que te dio la verdad que no quisiste. Como una luna llena es tu figura grabada en el papel a tinta y sueño. Dueño de ti te niegas a ser dueño de toda la extensión de la blancura. Tu corazón inmóvil y vacío ha perdido la sangre que no tuvo. Es inútil segar donde no hubo más que un cuerpo en el cuerpo sin baldío. Redonda negación, redonda esencia que no ha podido ser ni ha pretendido. Sólo la nada sueña no haber sido porque no ser es ser en tu existencia. De "Odas numerales" 1972
Versos y pensamientos de Enrique Morón
4 citas« Entre / celindas estabas aquella tarde de estío. »
Enrique Morón · Celindas
« Sur les maisons des morts mon ombre passe / Paul Valery »
Enrique Morón · Cementerio de Narila
« Te vas y yo me quedo para siempre conmigo. / Una quietud de árbol nace por mi cintura. »
Enrique Morón · Despedida
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