Cristina Maya

Orilla

	laxitud donde se duerme un río
tierra húmeda
placidez del silencio.

	Deseo que crece
en las fuentes del sueño
o en el paisaje cálido

	donde la luz se anida.
Camino blanco
concierto unánime
¡amanecer 
	abierto de campanas!

Crece 
	la noche 
en su fragor secreto de resinas, 
	
como un hilo de sangre en la espesura, 
crece la noche
sin otra 
	voz que el sordo murmurar 
	
del tiempo. 
La luna eclipsa su presencia 
y como sombra tenue

	se posa entre las ramas desoladas,
en los oscuros quicios de las puertas,

	en los senderos olvidados
donde la luz naufraga de nostalgia.
Un 
	preludio de alas
anuncia el vuelo de la tarde
y mientras crece la 
	noche,
yo escucho la canción de los crepúsculos,
la voz oscura del 
	misterio
que enreda sueños
en el telar vicioso de las horas
y mece 
	entre los mágicos follajes,
las larvas del silencio.

Voy por tu 
	piel desnuda
alcanzando tus manos que diluyen las horas,
acercando mis 
	ojos a tus sueños,
dibujando tu frente, tu mirada,
súbitamente 
	recobrándote.
Comienzo a oír tu voz ahora,
a algún país lejano 
	perteneces,
dueño de alguna embarcación perdida,
así te siento....

	Ahondo mi corazón en tu latido,
distante estás del mar soñado
Y a mi 
	orilla te acoges dulcemente.

En el límite 
	del ayer
que era nostalgia
y en el continuo adiós
que es mi 
	presencia
algo de mi propio abandono,
de ese lento sigilo
que no 
	nombra ternuras ni añoranzas,
como el ensueño plácido, inconcluso,
en 
	mi mundo de sombras sobrevive.
Como si al deslizarse la tierra

	descubriera también la mínima catástrofe
del agua que se quiebra.
Una 
	plegaria entonces
para aquellos que viven en fúnebre abandono
y un sol 
	no más para que pueda,
llorar lo que se ha ido.

Cómo romper

	la cáscara del tiempo,
enredada en la entraña
del pasado...
Cómo 
	salir, soltar la amarra
de ese espacio compacto
del recuerdo...
Soy 
	la misma
que refleja su imagen
en la memoria ajada
de los días.

	La que adopta
una máscara idéntica
y repite el vestuario
de la 
	escena.
La que viaja y regresa
por el mismo camino
hasta la orilla.

	La que al cerrar los párpados
refleja sus sueños
en la pupila inerte

	de la noche.
La que vive el amor y el desamor
y repite por siempre

	la historia circular
del laberinto.

He regresado 
	de la ausencia,
me detuvo en el largo camino
la estación de la muerte.

	Viajaban trenes imposibles,
transeúntes anónimos,
laberintos oscuros.

	No sé en qué estancia
donde todas las voces se diluyen,
tuve sentido 
	del silencio.
Olvidé mis palabras,
alejé los recuerdos
y anduve 
	sola y desterrada.
no hubo espejo dónde reflejar
mi imagen
lugar 
	alguno dónde asir la nostalgia.
Sólo un abismo innumerable
donde el 
	tiempo ahondaba
cada vez mi vacío.
Quedé anclada en las horas,

	aferrada al momento.
Perdida de mí misma,
me busqué en la memoria.

	Fui así reconstruyendo
a fragmentos mi imagen
y descubrí el espejo

	en mi propia conciencia.

Esta tarde

	de bruma gris y hondo abandono,
tiene dolor de ausencia.
Frente a mí

	la lenta melancolía
de las hojas
y en la ventana el viento
preludia 
	una canción entristecida.
Soy el instante impreciso,
el endeble 
	reflejo
de un retrato, un espejo, un poema.
Soy el perfil desvanecido

	de todas las imágenes posibles,
sombra no más de lo que fue,
palabra 
	blanca
en el papel del aire.

Hilandera que tejes 
con tus tristes designios 
	
el hilo de la vida.
Mira como avanzas y avanzas 
con el tiempo 

	cual implacable máquina.
Mira como arrastras
con paso indiferente

	todo el clamor humano.
Hilandera desteje,
o al menos,
detén la 
	rueda hostil
pues aún vive la esperanza.

Deshabitada,
ausente del lugar
acostumbrado,
enclavada en un tiempo 
	indefinido
así me siento en esta noche.
Ah, no quiero saber más
de 
	las fugas perpetuas,
de las claudicaciones.
Mi mente vuela ágil
sin 
	poder detenerse
guiada por una luz inagotable,
por un sueño de 
	estrellas
que calcinan el cielo.
Me erijo en el recuerdo
y busco mi 
	lugar
en la cambiante forma
de las cosas.
Porque ahora la noche se 
	perfila
en su mudez pesada
donde queda temblando
el pulso de las 
	horas
y mi deseo habita
esa región innominada
que se quiebra por 
	dentro
en mil pedazos.
Entonces no puedo desprender
la recia costra 
	de los años
y soy sólo el fluir de mi conciencia
¡debatiéndose sola 
	
entre la nada!