Carlos Pujol

de entonces...


		Acordarse de entonces,
		

		de heridas que se saben de memoria,

		abiertas como labios 

		que callan porque el tiempo se avergüenza 

		de su inútil lenguaje. 

		Pero ésta es la pregunta: 

		¿con qué antiguo dolor se va a pagar 

		lo poco que sabemos?

Aquí vivió un poeta, no 
		parece... 

		

		Aquí vivió un poeta, no parece 

		que congeniase mucho con la vida. 

		Debía de soñar con cosas raras 

		tan fuera de su alcance, y paseó 

		su andar meditativo, como ausente, 

		por esta misma plaza que hoy sonríe 

		bajo el sol de otros siglos 

		atónitos de luz que él no verá.

se ve cómo madura el 
		día...


		Casi se ve cómo madura 
		el día 

		y la piedra se dora igual que el pan, 

		paseando se intuye 

		el punto de sazón que logra el tiempo. 

		Suenan como gozosos 

		conjuros las palabras 

		que no podemos entender, el frío 

		es un buen compañero de modales 

		algo ásperos tal vez. 

		Éste es un universo en miniatura 

		con fruteros, floristas v tahonas,

		amarillo de sol, 

		que es el último toque 

		que la plaza esperaba ansiosamente 

		para su plenitud. 

		Como si se cumpliese una promesa 

		que al fin nos hace ser tal como somos.

con los árboles...


		Conversar con los 
		árboles 

		termina siendo una necesidad 

		para saber un poco más del hombre. 

		Cuando murmuran sus palabras rotas 

		deshechas en el viento, 

		aunque su lengua vegetal encierre 

		más secreto que comunicación, 

		hay que prestar oídos. 

		Y hablarles quedamente en español, 

		en el parque cuando la luz se va 

		con la sobria elegancia 

		de un lento y desdeñoso atardecer.

noche en los espejos...


		De noche en los espejos
		

		hay como cataclismos de tiniebla, 

		se desmorona lodo lo soñado 

		cuando apenas acaba de nacer. 

		Y salimos al alba 

		como ciegos que ven por vez primera. 

		Amanece sin prisa, 

		aún queda mucho tiempo por delante: 

		entre dos luces pueden verse aún 

		jirones de las sombras que llevamos.

Después de muchos años...


		Después de muchos años
		

		de tanta agitación,

		querer y no querer,

		la soledad de las palabras deja 

		como un frío de invierno. 

		Con esta compañía 

		mido mis lentos pasos por las calles 

		que siempre van a dar a la muralla.